Сто тысяч лет тебя ждала, стояла у дорог,
и цепью тёмных анфилад тянулся этот срок.
Cплеталось время, как клубок красноголовых змей,
задумчивым казался бог в песках среди теней.
Там, за холмом, лежит страна, откуда ты пришёл.
В моей — угрюмая луна, в твоей — парча и шёлк.
Тобой оставлена земля, где шепчет небу мирт
о том, что в маковых полях замечен цвет порфир,
что в сонме звёзд горит одна, бледнее всех других,
что пыль покроет имена, моё — одно из них.
Ты шёл на запах горьких трав, шипящий голос рек,
ты видел: нищий умирал, выпрашивая хлеб,
ложился колос на ветру, и резво саранча
съедала зелень. И от струн текла моя печаль…
Не уходи, пока ещё рассвет не наступил.
Ночь холодит моё плечо, но отпустить нет сил.
Привычный и уютный мир дороже жарких слов -
вернёшься скоро в свой Офир, к истокам, в дом отцов,
забудешь ты меня в раю, среди гаремных жриц,
а эту песенку мою подхватит стайка птиц,
её споёт сверчковый хор под скрип тяжёлых арб…
Завянет цвет, остынет горн, сверкнёт во тьме динар…