Она никогда не была бойцом,
Она всегда готова к побегу.
Кто ты юноша с милым лицом?
И что испорится к рассвету?
А потому, пока солнце спит,
Кепка, рюкзак за плечами,
По темному городу, словно бандит,
Она пробиралась ночами.
Ее душа не пылала костром,
Она не ходила по крыше.
И голос ее не сделал б гонцом,
Живя в амплуа серой мыши,
Она была ценной лишь для себя,
Шрамы убирала под майку.
Ей все говорили, что так нельзя,
Она завела себе зайку.
И только его забирала с собой,
Готовясь опять к переезду,
Не оттеняла она взгляд свой,
Помада была ей не к месту.
Живя на полставки, сбегая потом,
Не думала во все о доме.
Порой ночевала она под мостом,
Порой в дерева кроне.
Но неизменным оставалось одно-
Везде ее жизнь не к месту.
Сменила, наверное, уже стран сто,
Когда подверглась аресту...
За кражу. А что же? Есть хочется всем!
Но не доказав, отпустили.
Она ж, пережив сей недолгий плен,
Вдруг посчитала все мили,
Что ноги ее за все годы прошли.
Решила найти себе нишу.
Но избавить бедное сердце от тли,
Сложнее чем забраться на крышу.
Как выгнать весь страх,
что за годы скитаний,
уж стал ей привычней печали?
Мечты о покое потерпели б крах,
Коли не встретился б парень,
Что в ночь не пустил ее со двора,
Что спас от сердца метаний!
И, наконец-то, от скитаний устав,
Засыпает у него за плечами...