Позвонил литературный приятель, давно, месяц прошёл, а может и больше… Не просто так позвонил, а с просьбой. Готовит книгу стихов, не первую в своей жизни. Страниц под четыреста, нужно вступительное слово. Рассчитывает на меня. Помочь, особенно когда человек просит – дело святое!
Прислал. Читаю то, что написано почти за пятьдесят лет творческой карьеры. Одолел пару-тройку страниц…Мозг закипел…Отложил в сторонку и… Забыл про просьбу, но в глубине подсознания червячок сидит: человек-то ждёт! Снова открываю файл с текстом. За пару часов одолел страниц пятьдесят… Больше не смог. Тянуть дальше некуда – взялся за гуж не говори, что недюж… Листаю страницы взглядом скользя по текстам. Потихоньку схожу с ума. Любовная лирика, осеннее увядание, смысл бытия…
От страницы к странице одно и то же и так на протяжении почти пятидесяти лет, на без малого четырёхстах страницах.
Под каждым стихо год написания. Ничего не меняется в творчестве автора, ни в семидесятых годах прошлого века, ни сегодня. Избитые штампы и притянутые за «уши» сомнительные рифмы. В большей части произведений полное смысловое несоответствие одного катрена другому.
Набор фраз, строчек и… Головная боль от прочтения.
Открыл чистый лист графического редактора, пытаясь уловить позитивное, задумался. Написать добрый и дежурный отзыв рука не понимается. Написать правду? А кому нужна твоя правда, когда ждут от тебя «одобрямс!»? Наскрёб несколько строчек…Больше не смог.
«Новая книга Ф.И.О (г. «Б») вобрала творчество поэта на протяжении пяти десятилетий, с семидесятых годов прошлого века. От наивных юношеских стихов лирической направленности пропитанных трагизмом и болью по бесцельно прожитым годам, до вполне зрелой и выверенной рифмы зачастую напоминающую есенинскую с философскими рассуждениями о смысле жизни, любви».
Раннее воскресное утро. Набираю телефонный номер приятеля. Пара гудков –абонент на связи. На рыбалке, в садке уже с десяток «пятёрошных» карасиков. Счастливый человек! Выслушал моё откровение спокойно и казалось с пониманием, не возражая и соглашаясь со сказанным. Поговорили, положил трубку… На душе осадок. Не нахожу себе места.
Наболело. Сижу, выплёскиваю наболевшее на бумагу.
Сколько же нас пишущих, стремящихся излить душу, пытающихся выразить чувства словом художественным! Разных, именитых и неизвестных, «очленённых» и не очень, страдающих одной бедой – графоманством. Пишущих потому, что привыкли писать, потому что посчитал кто- то и когда-то, что есть призвание нести слово в массы читательские. Сказать человеку: не пиши! Грешно, а вдруг смысл его жизни в этом? Отберёшь ненароком смысл и жизнь станет бессмысленной и не будет в нём жизни, уйдёт человек. Пусть пишет, себя радует, друзей, домашних. И хорошо, что есть возможность творчество своё увековечить на листе бумажном, для «домашнего» пользования.