Любовь. Слово не имеющее термин.
Никто не знает кто придумал его первым.
Может пьяненький романтик? Или неопытный медбрат? А может все-таки наука?
Постойте, а ведь все они правы.
Первый думает о страсти,
Второй толкует про болезнь,
А третий вечно усложняет и рисует шестигранник.
Чушь, подумаете вы?
Счастье, радость, эйфория,
Злоба, ненависть, обида.
Диагноз больно депрессивный.
И уже спившийся романтик,
Все они знают о любви,
О своей особенной, единой.
И выходит все они страдают?
Может быть ирония? Не так ли?
Любовь, это…
Это любовь:
Смешанная из всякого хорошего и плохого дерьма каша,
Которая рассасывается у нас в крови.
И мы становимся больными,
И пьяными,
Начинаем думать как сделать проще.
Начинаем терять
НАШУ НЕЗАВИСИМУЮ РЕАЛЬНОСТЬ!
И в конце концов, все заканчивается депрессией, отчаянием и прочим дерьмом.
Так что любовь… это для тех,
Кто готов выдерживать вновь и вновь
Все шесть граней этого явления…