Это русское поле. Край, для из жутких мест.
Словно в минах холмами, погляди в окрест.
Вороньё умудрённое миллионами дат,
и «жильцы» все прощёные, коль пришла беда.
Я наверное сплю, зимний месяц окном
в темень неба воткнулся в понадкусе блином.
На простынке, на белой, черных теней кресты.
Здесь не важны одежды, блеск наград и мечты.
В именах пометаюсь, в страхе встретить себя.
В дату справа вчитаюсь, жизнь впослед теребя.
И приходит прозреньем, радость то, или грусть?
Молодым, я, уже, … никогда не проснусь.
23.08.2019