Незримая магия утра на закате лета. Потягиваюсь спросонья, надеваю хлопковое белое платье с украшенным воротом, распахиваю сетчатую дверь и выхожу на веранду. Хруст дощатых половиц возвещает о моём приходе,словно добрый дядюшка лакей.
Мама тихонько уже накрывает маленький столик легким завтраком, белый заварочный чайник то и дело обдает окружающий воздух паром и манит ароматом имбиря, лимона и меда.
—Дивное утро какое, - протягивает она.
Разгоняю следы от подушки на своей щеке легкой улыбкой. Это и служит ей ответом. Тишина. Лишь настойчивый щебет птиц доносится до слуха, но не тревожит его. Наблюдаешь за знакомыми с детства движениями: мама бережно разливает чай по белому сервизу. Приятно слышать плеск воды в чашке и понимать, что ты дома. Прелесть такого утра и заключается в простом безмолвии, когда каждый размышляет о своем и интуитивно понимает и принимает молчание другого.
Лучи солнца освещают каждый угол нашей веранды, то и дело загоняя друг друга в окна с голубыми ставнями, откуда воздушным шаром вылетает тюль. Рядом беспечно покачивается садовая качель.
На цыпочках приходят размышления о том, как увлекательно общаться с близким человеком и всякий раз знакомиться с ним сызнова.
Но мы помалкивали, временами осматривая горизонт, утонувший в утреннем тумане, и наблюдали за стремительным полетом птиц, то и дело отвлекаясь на прихлебывания домочадцев. По-домашнему просто и уютно.
А лето тем временем доживало свои последние дни. Медлило, выцветало и меркло на полях, все щедрее в поздний час разливая багрянец по долинам. Ткало себе дымчатый саван из могущества и яркого буйства красок и умирало в спокойном довольстве оттого, что прожило маленькую жизнь и жизнь эта была хороша.