Она чувствовала запах дыма, но огня не было. Сидела у стога сена. В поле. Подняла глаза к небу - синее, вечернее, чернеющее. Ей так хотелось увидеть луну, которая всегда успокаивала, но её тоже не было.
Сегодня она сбежала. На этот раз они собирались отрезать ей кисть. Для её блага, конечно же. Раньше они тоже делали больно: прикладывали к телу раскаленные камни, царапали нежную кожу осколками стекла, но чаще всего просто давали пощечины, после которых лицо горело сильнее, чем от раскаленных камней. И все для её блага. Сегодня сбежала.
Вообще-то, она сама туда пришла. Хотя она привыкла быть одиноким кочевником - только солнце было её вечным спутником. Даже луна, которую она так любила, редко освещала ей ночные дороги. Но вот стало невыносимо сложно добывать воду - все реки высохли. А они обещали пресной воды. Сколько угодно. И она пришла к ним.
А теперь сидит, искалеченная, у стога сена. Мучит жажда. Проклятая луна, ну будь же ты милостива, выгляни хоть на минуту. Слезы. Солёные.
Запах дыма становился все сильнее, ещё немного и она начнёт задыхаться. Но что горит? Она ещё раз обвела взглядом бесконечное поле в поисках очага. И поняла. Горит в груди. Взревела как дикий зверь, попавший в ловушку. Солёные слезы. Чудо. Пошёл дождь. Потушил огонь. Дал напиться. Вышла луна.
Она выскребла из груди пепел и поняла - надо научиться вызывать дождь.