В детстве нас учили рисовать ягоды рябины и птиц (особенно снегирей),
Катать пластилиновый шарик в ладонях,
читать и любить зверей,
но хотелось лишь бить сильней отколовшийся лед по пути домой,
срывать сосульки и прыгать в снега,
наблюдая за формой снежинок,
не зная о мире зла.
Мы боялись манту, опасались крапивы и убегали в траву.
Мы разводили костры, создавали "дома",
используя ветки и чьи-то дрова.
На полках лежали отцовский Дюма, Жорж Санд, Достоевский и мамин Есенин (его была тьма),
но ты еще мал и поэта судьба тебе непонятна пока.
Как впрочем иные вопросы:
Зачем воевать? Зачем люди прыгают с окон и готовы отдать
свою жизнь за желтого цвета металл?
На что им звериный оскал?
Тебе лишь важно узнать:
Зачем море меняет цвет?
Куда улетают грачи?
Страшно ль в лесу в ночи?
Существует ли дед Мороз?
Что впереди?
Кем стану я, когда вытянусь в полный рост?