Точка бифуркации

Толик, я понимаю, ты рыбу копченую не любишь? А про природу это ты верно.  У природы нет плохой погоды. Мне часто снится этот сон. Стою я голый, босой в дверях какого-то то ли амбара, то ли овина, то ли сарая, только овчинный тулуп на плечи накинут. С соломенной крыши капли  прямо перед  моими глазами летят, и тоненько так тренькают  у самых ног, ложатся водной пылью на щиколотки.  Я смотрю через большую поляну на мутную серо-зеленую полоску леса, под пеленой дождя.  Одинокий кустик чертополоха отчаянно бодрится под  падающими на него каплями. А в руке у меня граненый стакан с водкой. Представляешь, смотрю я этот сон и каждый раз удивляюсь. Вот вроде, дождь ненастье, а мне хорошо. И каждый раз хочу оглянуться и узнать, от чего меня так радость-то распирает.  А всего-то и надо только  оглянуться.  А, я точно знаю, что как только я оглянусь, то ****ец, все закончится...  И сон закончится, и надо будет куда-то топать по этой проклятой солнечной погоде и думать, что же это такое, ****ь, у меня за спиной было, там... во сне. Поэтому я никогда не оборачиваюсь. Смотрю на эту дождливую безысходность. Вдыхаю свежесть дождя, мокрой травы, соломы и терпкий запах водки.