Отрывок из книги «Холодная кожа»
***********************
Он пробудился.
Везде темнота, видимо была уже ночь. Попытался оглядеться, но тут же почувствовал, как течёт что-то жидкое из разорванной щеки.
Его кровь.
Скорее всего пуля прошла по касательной, и теперь он не ощущал собственного лица. Его когда-то здоровенные руки от ударов превратились в жалкие стручки, которые он еле мог приподнять. Будто бы это были засохшие лианы.
Раньше он всегда думал, что умеет хорошо различать запахи, но сейчас их было всего два — запах пороха и горелого мяса.
Внезапно его, помимо болевого шока, охватила паника и страх.
А вдруг они ещё не ушли, и захотят убедиться, что он мертв?
Тяжело дыша, он с большим трудом смог лечь обратно на грязную от дождя землю. Закрыл глаза и притворился мертвым.
Пролежал так некоторое время, стараясь сильно не стонать от боли по всему телу, которая с каждой минутой давала о себе знать больше.
Но никто не появился.
Вокруг только тишина.
Сейчас бы убойную дозу морфина, подумал он. Хоть на мгновение не чувствовать боли.
- Морфин... морфин, - слова еле вываливались из него, отдавая эхом в залитой от дождя яме.
Жизнь до того, как это произошло, накрепко впечаталась в памяти: что он ел на ужин (стейк из говядины с кисловатым соусом и фри), что играло по радио (Бобби Вумак “Across 110th street”), какой была погода на улице (мерзкий мелкий дождь вперемешку со снегом).
Затем ему позвонили.
И вот он здесь, лежит в куче мокрой грязи и собачьего дерьма, обманутый, растоптанный.
Где-то вдалеке краем уха услышал шум автострады. Попытался встать, но ноги не слушались. Страх все ещё не покидал его.
Он не хотел умирать.
Он ещё так много не успел.
С третьей попытки наконец смог встать, но не сделав и шага, рухнул на землю.
Видимо, ноги уже не слушались из-за большой потери крови.
Он где-то вычитал, что в таком состоянии кожные покровы человека становятся мраморного цвета, а вероятность летального исхода увеличивается в разы.
Но ведь пока ты жив, шанс всегда есть.
И тут он вспомнил, что приехал на встречу не один. Арне, бедный Арне. Он взял его с собой на всякий случай. Он всегда так делал.
Первая же пуля сразила друга наповал. Не успел он полностью повернуться к падающему навзничь Арне, как ствол направили уже в его сторону как выстрел, пройдя по касательной, разорвал ему щеку. Он закричал от боли, катаясь по земле, последовал ещё выстрел — мимо, затем ещё один, уже в цель. Все, что он успел запомнить перед тем, как потерять сознание, что пуля попала в правый бок.
Они решили, что он умер. И они были почти правы.
Возможно, именно сильный ливень остановил кровотечение и не дал ему умереть, но это уже не имело значения, — крови все равно потеряно слишком много.
Он должен был выжить, зацепиться хоть за малейшую надежду.
Но ее не было.
Сколько раз до этого судьба заставляла его платить по счетам, сравнять весы между злом, которое он за свою жизнь совершил, и теми мизерными остатками добра, что в нем притаились, но он всегда справлялся.
Каждый раз он находил способ выжить. Был вроде тех организмов, которые обитают в глубинах океанов, невидимых человеческому взору, куда никогда не проникает свет и где холод в миг убил бы любое другое живое существо.
Он пополз в сторону дороги, кряхтя от боли и стараясь придерживать прострелянную щеку. Силы почти покинули его. Глаза предательски закрывались, руки не слушались, и будто были чужими.
Он был преисполнен жалости к самому себе. Из последних сил полз дальше, в сторону света, но глаза уже ничего не видели.
Тьма поглотила его.