Чумные одеяла
Цифровых технологий,
И рыночных плясок
Огненная вода…
Среди потрепанных и почиканых молью
Наших вигвамов убогих
В вату мифов укутанная,
Единорогом,
Ходит-бродит беда.
Нарисовав себе дня текущего нехитрую схему,
Где на задымленном небе,
Улыбаясь сквозь ее пелену
Смотрит смутным взглядом на нас
Солнце-кумир,
Выдерну из своего головного убора
Перо
И напишу им неторопливым, размеренным слогом поэму,
О том, как грандиозен и как прекрасен,
А главное, полон великолепия,
Наш индейский мир.
Ни к чему в вигваме моем,
Где моросит сквозь прорехи его нудный дождь,
Всякие там измы и стенания.
И без них мой язык гибок, как змея
И как кремниевый наконечник стрелы остер…
Глядя на пепел остывший
Моих цветастых и радужных мечтаний,
Думаю я:
Нашей краснокожей, с горячею кровью цивилизации,
Будет ли ярко пылать костер?