С кухонной настенной полки, с самого ее верха, неожиданно упал глиняный кувшин с узким горлышком (стоял там с незапамятных времен).
Периодически стирала с него пыль. И вдруг - упал! Разбился вдребезги!
Взяла веник, совок, начала подметать, предварительно собрав крупные осколки... Но что это за листок среди осколков?
Развернула - мой почерк, такой, каким обычно пишу наспех. "САШЕНЬКА, СЫНОК, ЕСЛИ ЧТО СО МНОЙ СЛУЧИТСЯ В ЭТИ ДНИ, ЭТО НЕ ПО МОЕЙ ВИНЕ" Приписка сбоку на полях : "ПОЗВОНИТЕ СЫНУ 194-97 ...."
Судя по номеру телефона (еще без 8-495...), это было написано как минимум четверть века назад!
Что тогда случилось? "НЕ ПО МОЕЙ ВИНЕ.." Кто-то угрожал?!УБЕЙТЕ-НЕ ПОМНЮ!!!Писала , видимо, в отчаяньи. И плохо соображала - спрятала записку в кувшин, в узкое горлышко которого никто никогда бы не заглянул! А если бы в кувшин налили воды, чтобы поставить один цветок (больше бы горлышко не вместило), то и тогда бы навряд ли записка обнаружилась...
У этой истории не мною открытый философский подтекст - ВСЕ ПРОХОДИТ! ДАЖЕ ТО, КАЗАЛОСЬ КОНЦОМ ЖИЗНИ... И даже память напрочь выбросила из головы ту страшную минуту? Может, не такая уж была страшная? Нет, все-таки потому - что ВСЕ ПРОХОДИТ.