Она была нищенкой,
Руки в мозолях,
На ногах раны
От долгой ходьбы.
А сердце ее пропитано болью,
Та, что заполнила фибры души.
Она спала в старых забытых загонах,
Питалась хлебом,
Что ела земля,
И знала,
Что жизнь скоро станет лучше,
Скоро?
А может и никогда…
Дни проходили – долгие, липкие,
Грязь, дождь и холод – вот все друзья,
А в голове всего одна фраза:
«Милый, знай, люблю я тебя!»
Он далеко, где-то на севере,
Может не помнит ее лица,
Но она верила…
Любила, надеялась,
Что он найдет ее
Даже годы спустя.
Недели и месяцы проходили минутами,
Она ходила, его ища.
«Где же ты, милый?
Подай знак хотя бы мне…
Разве не слышишь, как слезы стучат?»
Нет.
Он не слышит.
И он не на севере,
Как бы хотелось ей ожидать.
Он был на западе – диком, восторженном,
А она?
Она в загоне опять.