Идут за днями дни... Эссе

Михаил Мороз
 
               

Самое удивительное состояние, которое трудно передать словами, когда в безлюдной деревне в предвечерний час мы с женою одни. Сидим на высокой террасе с широким видом на  запад. Вглядываемся туда, где за сиреневыми холмами за речкой Свапой тихо сползает с высоты тяжелой оранжевой тыквой солнце. Это состояние тревоги. Не той, которая подавляет и угнетает. А той, которая рождает в душе чувство неизбежного прощания с тем, что уже никогда воротится. Оно горячит сердце, будоражит воображение.
 
Хочется найти слова, чтобы изъяснить возникшее состояние. Но слов нет, да и не хочется ими вспугнуть нахлынувшее чувство, когда перед глазами  завершается жизнь еще одного дня.
 
 В полном безмолвии природа создает удивительное торжество похорон умершего дня. На это можно смотреть весь вечер, до наступления тяжелых сумерек.
 В проводах дня участвует всё, что ни есть вокруг. В вечерней синеве замирает лес, тихо тают на траве блики от солнечных лучей, похожих на огненные копья невидимых воинов. Уже густо краснеет закат. Им раскрашены облачные хлопья, недвижимо повисшие над алой полосой окоёма.  Никнут, как бы горюя, астры у кромки огорода, сливаются  с пламенем заката    зреющие гроздья культурной калины.

 Вечернюю тишь внезапно  нарушают журавлиные клики. Им печально, вероятно, расставаться с еще одним летним днем и с неумолимым приближением  осеннего времени, когда надо покидать родные места.

 После печальных журавлиных всхлипов возвращается на всю округу вечернее безмолвие, а по лугам вдоль ручья, меж ветел и  ракит бесшумно расползается серебряная гладь. Она похожа на огромный весенний разлив, в котором  теряются островки  густого ольховника и лозы. Тонут в тумане лес, пустыри и небольшие огородики возле хат. Зато  в их окошках – отблески гаснущей зари. А в заглохших садах – царство пугающих сумерек, время вкрадчиво, по-звериному приближающейся ночи.

Всё закономерно и объяснимо: день уходит, хочется попрощаться с ним «без печали и тоски». А сердцу не прикажешь, которое всё-таки тоскует, душу щемит от того, что уже этого дня не воротишь, и бытие его никогда не повторится. Вспомнилось: «Идут за днями дни, и каждый час уносит частичку бытия…»

И этот день ушел на веки вечные, правда, оставив миру то, что выросло, созрело и готово рождать живую благодать и любовь потомкам… Воспользуемся ли благодатными плодами его?