На похоронах было не столько скорби, сколько ненависти. Отец искалечивший жену и убивший собственную дочь в порыве безумия после очередного пьянства - это неописуемый случай. Когда-то он был спортивным бизнесменом, но спирт, табак и вредная пища сделали своё дело. Он потерял прекрасное тело, крепкое здоровье и ясный рассудок. Матери покойницы помогали идти, ведь всё было переломанно. Слёзы без эмоций и всхлипов катились по ее щекам.
Все собравшиеся с отвращением смотрели на разжиревшие и вновь пьяное нечто.
Отец дрожащими руками потянулся к сигаретам. Попытка закурить не увенчалась успехом. Он уронил её.
-Алкаш, ничтожество, мерзавец, убийца, - услышал он шёпот, когда нагнулся.
Сигарета зажглась. Дым закрыл от глаз могилку, но лишь на мгновение. Вдруг отец ощутил на себе пристальный взгляд дочери. Её добрые глаза вызывали у него ужас, мурашки бежали по коже. Он попытался уйти от её взора, но изображение на памятнике будто следило за ним.
Отец покинул собравшихся и уехал к себе.
В родном районе и дворе он также встретил массу негатива. Везде все шептались и тыкали пальцами в шатающегося пьянчугу.
Он зашёл в квартиру. За небольшое время было выпито несколько бутылок спиртного, кончилось пачка, а большое количество съеденного дало о себе знать, раздув живот и вызвав изжогу.
В глазах всё вертелась. Стоять было тяжело, но отец смотрел в окно.
Вдруг ему стали мерещиться тени. Они шептали ему, оскорбляли, желали смерти:
-Ты убил её, убил её... Ты убил её... Убийца!
Где-то в глубине голосов изредка раздавались всхлипы. И звонкий голос плачущей маленькой девочки вдруг произнёс:
-Папа, зачем?
Отец вскрикнул, пнув стол. Он, шатаясь, вышел на улицу в поисках того, кто это говорил. С обезумевшим взглядом он подходил ко всем подряд и дрожащими голосом кричал им:
-Я не хотел, я не убийца... Верните её, верните!
Но в ответ он получал лишь взгляды полные презрения и видел тени быстро покидающих его людей.
Он стал бить стену, то шепча, то вопя всё то же.
После отец устремился к концу района, уже там встав на обрыве.
-Я не убийца, я не убивал её... Я нет... не хотел, верните, верните... - шептал он с мечушимся взглядом.
Вдруг позади мелькнула тень. Подул ветер ,и в шелесте листьев отец услышал дрожащий голос дочки:
-Зачем, папа, зачем ты убил меня?
-Нет! - завопил он и, оступившись, полетел вниз. Он сломал себе ноги и руки, шею и спину. Но выжил.
Ему всё время мерещились голоса. В больнице он постоянно кричал и мычал, пытаясь повторить одно и тоже.
После недолгого лечения его отправили в психбольницу. Пьяница совсем потерял голову, бред преследовал его везде. Тысячи осуждающих голосов и плач ребёнка не давали ему жить спокойно, они преследовали его по ночам, вызывая бессонницу. И лишь в редкие мгновения, когда он слышал девичий голос из окон комнаты, ему становилось легче, но когда голос терялся, его вновь охватывал тот неимоверный ужас, а горло раздирали крики...
Это ли цена незнания меры? Это ли цена неумения останавливаться? Это ли цена чревоугодия? В меру можно всё, но переступая эту тонкую грань вы рискуете потерять рассудок и встретиться с деяниями смерти. Стоит ли оно того?
Брегитесь чревоугодия, это страшный убийца. Неспроста оно - один из семи смертных грехов...