Посвящаю сыну и... будущему внуку.
-«Комбат, батяня, батяня –комбат!» - гаркнул айфон в левом кармане моей рубашки. Это папа оторвался от своих спиннингов и блёсен. Давненько не общались с родоками. Интересно, что это его оторвало? Включаю громкую связь в машине и:
- Привет, па…
В ответ молчание, потом вздох… Стон, что ли?
- Чего хотел, пап? Ты, что на даче? Не слышу ни хрена. Поднимись на второй этаж, - досадливо кричу в сторону микрофона.
- Сынок, я чего хотел то… - еле разбираю отцовский голос.
Но тут слышу зуммер второй линии. Точно жена обыскалась, будто не знает, что в это время пробки. Зараза, сейчас начнётся…
- Па! Извини, у меня вторая линия. Давай я тебе сам перезвоню. Пока, маме привет.
А потом ещё одна пробка… потом ещё одна. В гараже с мужиками зацепился по поводу крайнего выступления по TV нашего «вечного». Оказывается, у нас ещё одна ракетка появилась, невиданной мощности. Шустрая такая, но незаметная. Радости то! По пути домой пробежался по списку жены: хлеб, спагетти, сахар и кефир. Дома обычный «кухонный» монолог жены:
- Хлеб чёрствый, спагетти не те, сахар нужно было кусковой, а кефир просроченный.
- Бл…
Программу «Время» смотрел с чувством «незавершённого дня». Что-то должен был, а не сделал. Точно! Бате не позвонил. Чего он там хотел то? Поплавки закончились? Или срочно свежих опарышей подвезти? Звоню. Сигнал проходит, а трубку никто не берёт. Опять в разлуке с телефоном. Вот сколько раз говорить! Набираю ещё раз и держу до победы…
- Да… - еле слышу мамин голос.
- Мамуль, привет. Это я, Сергей. Как здоровье? А папу дай, пожалуйста, - выдыхаю скороговоркой.
В ответ молчание. Наверное, далеко от роутера ушла. Кричу чуть громче:
- Мам, иди в большую комнату, там лучше будет слышно. Папа где?
- А папа умер, сынок, - гвоздём в ухо входит короткая фраза.
- Как… Как умер? Мымы… мы же, - «мычу» я, ничего не понимая, - когда?
- Вот... только-о-о-о...
Я гнал машину за город, на старую родительскую дачу. Туда, где все мы выросли. Туда, где жили мои старики, отдав моему растущему семейству свою московскую квартиру. Туда, где сейчас лежал мёртвый мой батя.
Что он хотел мне сказать? Попрощаться? А может о помощи попросить? А у меня – вторая линия!!! Су-ка-а-а-а-а-а!!!
Мужики! Не будьте мудаками! Звоните своим отцам. Звоните чаще! И первым вопросом:
- Как себя чувствуешь, папа?
Настойчиво и нудно переспрашивай о давлении и пульсе, бессоннице и скрипе в коленях. А, если что, в охапку и к врачам! Сам ведь не пойдёт. И врачу достойный презент за достойные условия. И медсестре «штуку» в карман халатика, чтоб присматривала и не обижалась за шлепок по попке от молодящегося деда.
Балуйте отцов! Свозите в ресторан. В итальянский. Чёрные спагетти, мидии в ракушках, красиво размазанные по большим тарелкам приправы… Пусть поржёт старина! Дайте посидеть за рулём своего «Крузака». Уверен, после его «Приоры» это будет высший пилотаж. А вы почувствуете себя, как минимум, - Гарри Потером, а, как максимум, – Дедом Морозом.
Когда стоишь у зеркального прилавка ювелирного магазина, вспомни, вдруг, про батю. И купи «ей» кольцо с камнем на пол карата меньше. А на «сдачу» купи ему новый спиннинг и болотные сапоги. И на «её» претензию, типа:
- Я тебе звонила, а у тебя было занято!
Отвечай:
- Я с отцом разговаривал. Твой номер – «восемь». Перезвонишь.
А, если перед важным совещанием забыл выключить телефон, а он, вдруг, хрипя динамиком как рявкнет мужским хором:
- «Комбат, батяня, батяня – комбат!» На непонимающий взгляд начальника смело отвечай:
- Извините, отец звонит.
И разговаривай. Громко и не спеша. "Да, пап. Конечно, пап. Всё сделаю, пап, ты не волнуйся." Уверен, поймут все. Это же отец, батя, папка… А тех кто не поймёт, смело посылай. Да! Именно так! Посылай! А уже потом объяснишься. Если захочешь. Я тебе разрешаю. Так и передай, сынок.