Читая Олега Макошу, http://www.proza.ru/2019/08/10/1002
Было тихо. Мир на грани фола.
Кожа ныла. Просто. Счастье - ждать.
Улица. На нервах. Чисто - голый.
Тётки, тёлки в мареве дождя.
Ни одной. Такой, чтоб застрелиться,
Чтобы в небо. Или просто жить.
Хвост обвисший дряхлой синей птицы.
За спиною жизни этажи.
Вдруг вполшага flash на перекрестке.
Не богиня, не принцесса, но
Там, в душе забытым отголоском
Ёкнуло - Она. Да, как в кино.
Где-то по чуть-чуть от Мастрояни
и Софи навек его Лорен,
Шла навстречу. Так, без расстояний,
Роми будто Шнайдер. Он - Ален.
В общем, как в истории французской,
В смысле фильмов восемнадцать плюс,
Панцирь был пробит.Пробит по-русски
(на хрен все, казалось, "не влюблюсь").
Поцелуи, вечер, запах кофе.
"Да?" - вопрос, немое "да" в ответ.
Да, ему Она была как морфий,
Как тоннеля в небо яркий свет.
Свет погас. Наутро были тучи.
"Pronto" прозвучало как "привет",
Много слов в одно по смыслу - лучший,
"Да?" - вопрос, немое "нет" в ответ.
Было тихо. Взорван мир без звука.
И сгорел. Остался только шлак.
Встреча, превращенная в разлуку.
Он - остался, а Она - ушла.
10.08.2019