Растекается зной по расплавленным, спелым холмам,
По далёким низинам, лесам, по початкам околков;
И мне видится сквозь помутневшие линзы окна,
Как машина за холм убегает поджавшим хвост волком.
Растекается зной над водой, высыхает река.
Дышит жаром и пышет в лицо земли рыжее солнце,
Раскаленное до' бела словно в пустыне гряда
Золотого песка, что вот-вот станет розовым воском...
Как стерпеть этот зной? Не сгореть под палящей звездой?
Пережить, переждать, переплыть — нам ведь это по силам,
Только это, а все остальное решит за нас Бог,
Кому жить, кому ждать, а кому-то родиться бескрылым!
Ведь не осень еще, а с дерев облетает листва,
Как в осеннюю по'ру — пожухлая пыль листопада!
Погибает от жажды налившийся колос в полях,
Отрясая на землю крупицы бесценного клада!
Снова вечер откинет решительным жестом закат,
И подарит полям и лесам вновь ночную прохладу...
Им дождя бы, дождя! Только стелет белесый туман,
Застилая от глаз моих белым, как-будто в награду!