И вновь перед глазами становится летний зной. Сочные луга спускаются к извилистой речке. Среди осоки там и сям голубеют незабудки.
В родной долине, где опаленные солнцем травы дышали зрелой сухой сладостью и довольством сенокосной поры, было тихо и покойно. Тем летом мы беспечно собирали пахучий клевер и ели мед целыми сотами, не заботясь о завтрашнем дне.
Запах зеленого лука и пушистого укропа перебивал парной аромат вареной картошки. Во дворе ждали скорой встречи велосипеды с корзинками, куда мы наскоро бросали сумки и, наевшись, спешили на другую сторону реки.
Беспечность была нашим другом. Босые ноги в прохладной от росы траве и воинственные снопы связанной пшеницы на горизонте — многое давало нам возможность почувствовать момент и насладиться им, ощущая на языках хрустящий вкус лета.
То и дело покачивалась качель на старом дубе. Помнится, нам ее смастерил дедушка Петя, накрепко связав ее с толстой веткой дерева.
А по вечерам мы все вместе выходили на скрипучую веранду, где подолгу пили чай и говорили обо всем на свете. Чаинки кружили в белых блестящих чашках, и мы еще долго не спускали с них глаз. Бабушка то и дело поднималась и сновала среди стульев, хлопоча о том, чтобы все были сыты и довольны.
Теперь в том старом домике со скрипучей верандой нас нет. Но я по-прежнему надеваю ситцевые платья, бросаю в корзинку велосипеда собранную наспех сумку с книгой и блокнотом и еду к бабушке в гости. Мы как прежде разговариваем обо всем на свете, посмеиваясь над курьезными случаями, вспоминаем о былом и создаем новые воспоминания, мысленно благодаря друг друга за нынешний миг.