Благодаря Елене и ее истории "Прививка от любви" http://www.proza.ru/2019/03/06/647, вспомнила о своей написанной и давно забытой :)
=================================================
Цикл «Зарисовки от психолога» (Сборник "Навеяно реальностью")
"Меняет время декорации и платья,
Меняя стиль, но не меняя суть.
Проблемы те же и те же понятия,
И так же труден путь..." А. Пушной.
Потеряшка
Время действия: 2.. г.
Персона: Птица
Количество сессий: 5
Специалист: Марта Иволгина.
==================================================
Сегодня Марта позволила себе проявить слабость. Может сказалась усталость. Может затянувшаяся осень. Может эта нежданная клиентка, выдернувшая, словно рыбку из омута памяти состоявшегося психолога первую душевную драму. А может всё, сложенное вместе…
Всего лишь – девочка. Лет пятнадцати. Потерянная. Испуганная. И как она заставила себя прийти? К чужому человеку, пусть и женщине…
Марта обнаружила ее случайно. Услышала, как кто-то шебуршится за дверью…
Девочка сидела на полу, уперев взгляд в стену напротив. Отрешенное лицо, застывшая гримаса обреченности. Словно она была не здесь. Словно находилась под действием препаратов.
На «Вы ко мне?», она медленно повернула голову и подняла затуманенный взгляд на Марту. С трудом мигнула. Неискушенный в наблюдательности человек без труда увидел бы, сколько усилий потребовалось девочке для возврата в реальность.
- Наверное. Если Вы – Марта, – голос сухой, словно прошлогодний осенний лист, затерявшийся между страничек книги.
- Проходи.
Конец рабочего дня. Офис уже пуст. Этаж давно распустил гомонящую толпу работников, словно сдунул парашютики одуванчика, и сейчас лелеял свою лысую голову. Марта задержалась: редактуру сборника необходимо сдать до конца недели.
- А можно здесь? – девочка смотрит на Марту снизу, в глазах – пустота и обреченность.
- Можно.
Марта опускается рядом, вытягивает ноги, прижимается спиной к стене.
Две женщины почти касаются друг друга плечами. И молчат. Обе.
- Может, чаю или кофе? – Марта поворачивает голову.
Девочка прислушивается к себе. Так и кажется, что у нее в ушах ретранслятор и она слышит неумолкающую ни на мгновение мелодию, сквозь которую пытается расслышать звуки реальной жизни.
- Кофе, – тихо и бесстрастно. – Сладкий. Очень.
- Может, пройдешь? – поднимается Марта. – В кабинете тоже можно сидеть на полу.
Девочка снова прислушивается. И Марта, словно читает ее мысли, падающие вертикальной строчкой: «Две двери больше, чем одна... Хотя, там есть окно… Самый быстрый способ убежать…»
- Подожди меня здесь! – не дает развиться ее мыслям Марта. - Я сейчас. Две минуты.
Капсульная кофеварка. Минута на нагрев воды. Полминуты на заполнение кружки капучино. Пять ложек сахара. И еще сливок. Прихватить две диванные подушки.
Есть! Две минуты ровно.
- Держи.
Девочка пальцами, упакованными в митенку, тянется за кружкой. Второй рукой судорожно прижимает к груди подушку.
«Надо было отдать ей Тедди», - запоздало думает Марта о плюшевом медведе, что занимает почетное место на спинке одного из кресел кабинета.
Подложив подушку, Марта усаживается рядом. Скидывает туфли и снова вытягивает ноги.
- Нормально? Может, еще сахару?
Снова заминка. Словно бабочка, запутавшаяся в паутине. Смирилась с чем-то. Устала биться. И снова – рывок. Может, последний.
- В самый раз. Вкусно, – девочка вдыхает запах кофе. Трогает губами шапку молочной пены: – Я как раз такой и люблю. Спасибо, – и пьёт маленькими глотками.
Марта украдкой разглядывает гостью. Обычная девочка-подросток. Ей бы сейчас в каком-нибудь компьютерном клубе зависать, или в вирт-киношке, или с компанией ровесников укатить в «Галерею»… Одета средне. Без вычурностей. Нет в ней той ленивой спеси, что как яркий баннер, приклеен на самом видном месте у представителей «золотой молодежи». Да и затравленного взгляда не наблюдается. Взгляда, который частенько встречается у тех, кто готов к постоянным насмешкам и уколам судьбы и уверен, что единственный способ отвоевать свое – постоянно оскаленные зубы и поднятая на загривке шерсть. «Иду по жизни с поднятым кулаком…»* Нет, это не про ее гостью. Обычная. Совсем обычная.
- Как мне тебя называть? – Марта запрокидывает голову, касаясь шершавой стены затылком.
- Мне все равно. Как хотите, так и называйте, – кружка зажата в ладонях. Половина напитка выпита. Половина осталась. И Марта с пугающей ясностью понимает, что когда кружка опустеет, исчезнет и ее гостья.
- Хотите послушать? – девочка протягивает крохотный наушник.
- Давай.
«.. И кто любовь эту выдумал? Ты не знаешь о ней, пока ты мал!
Ты не знаешь, зачем она так нужна, а вдруг завтра горе или война?
Почему же так тяжело дышать? Почему так рвётся твоя душа?
Словно стрелы отравленные мысли, твои неотправленные письма!...»**
- Я всё забыла… - шепчет девчушка. – Всё, что умела. Живу на автопилоте. Сплю. Ем. Чищу зубы. Иду в школу…
- Так бывает, – Марта вертит в руках горошину наушника.
Девочка поворачивает голову, вглядывается в лицо Марты. Взрослые глаза потерявшегося ребенка.
- Почему меня никто не предупредил? – шепчет едва слышно. – Почему никто не сказал, что бывает так больно?!
Господи! Что же за работа такая! Нести ответственностей за всех бездушных близких! И что я могу сказать сейчас, глядя в глаза этому потерявшемуся ребенку, который впервые встретился с душевной, выворачивающей наизнанку болью. Я – взрослая! И я, так же, как и всё племя взрослых, несу ответственность за все поступки, которые мы делаем и не делаем по отношению к детям. Это наше решение – привести их в этот мир. И потому так важно – научить их жить в этом мире. Без нас… Но, есть еще одна мудрость: показать нашим детям, что у них всегда есть выбор, ибо миром правит разнообразие…
- Мне жаль… Но так бывает. Почти у каждого… В большей или меньшей степени…
Девочка подносит кружку к губам. Делает глоток.
- Мне плевать на всех, - ее губы дрожат. – И на вас тоже. На всех…
- Расскажи мне о нем… - Марта подтягивает к себе колени, обхватывает их руками, прижимается спиной к стене.
Десять минут и вся жизнь. Бесхитростная. Наивная. Где-то смешная. Без направления. Без глубины. Все - на поверхности. Все - сегодня. Все - навсегда. Все по-настоящему. Без прикрас. Без суррогатов. Без хитростей. Без очевидного смысла. Словно букет полевых цветов или утренних звезд.
Как они выживут в этом отстроенном взрослыми мире? Одни. Совсем одни. В одночасье лишившиеся детства. Втянутые во взрослый мир, словно в воронку черной дыры? Мир, который будет мять, ломать, крушить их мягкие кости, перестраивать скелет. Словно демиург-вивисектор жизнь начнет отхватывать куски живой плоти, орущей, кричащей детскими слезами, воспоминаниями и ожиданиями. Они, не научившиеся смотреть на мир с позиции другого. Они, не узревшие разницу между виртуальными и реальными людьми. Они, выучившие стратегии по компьютерным играм. Они, не познавшие вкус простого человеческого участия. Они, для которых забота превращается в обузу, а дружба - в тягость…
Как же мы упустили то, что детские души – это наше будущее, выращенное на перегное прошлого для них и настоящего для нас.… Где мы? Те, кто привели их в этот мир. Почему мы выпустили их доверчивую ладошку, решив, что выполнили свою миссию? А потом, просто забыли, увлеченно решая мировые проблемы. Строя глобальные планы. Верша чужие судьбы…
Потерявшаяся. Потеряшка…
Кофе выпит. Рассказ закончен.
- Я пойду, – она встает, оставляя пустую кружку на полу.
Марта продолжает сидеть. Внутри бушует гроза. Ярость вперемежку со слезами.
- Да, конечно, - с трудом кивает в ответ. – Спасибо тебе, - и поднимает лицо на стоявшую перед ней девочку.
- Мне?! За что? – в детских глазах недоумение, смешанное со страхом.
- За всё, – Марта опускает голову. Упирается лбом в колени.
- Так, я пошла? – в голосе гостьи сквозит сомнение.
Всё на что способна сейчас Марта, так это еще раз кивнуть.
Шаги удаляются в сторону лифтовой площадки. Замирают и снова приближаются.
- Марта, – она стоит на прежнем месте.
- Да? –как тяжело смотреть в эти детские глаза.
- Можно я приду еще раз? – говорит так, словно сама не верит в то, что произносит.
- Почту за честь.
Девчушка улыбается. И следом за ней улыбается Марта, уже не сдерживая слез, застилающих глаза.
… Вызванное такси увозит позднюю гостью домой. За окном почти ночь. Капучино в огромной кружке горчит. Башня с часами, привычно маячившая за окном, готова отбить очередное получасие.
Ноутбук надрывается выворачивающим душу речитативом.
Пятнадцатилетняя Марта забравшись с ногами в кресло, горько рыдает, прижимая к груди плюшевого Тедди.
***
24.01.2014.