Неудавшийся роман

Прошел еще один день наполненный палящим солнцем, щебнем и цементом, монотонным мельканием носилок с бетоном, согнутыми в дугу потными спинами и заплетающимися ногами. Десять загорелых парней в выгребной яме и две девушки среди кастрюль и половников. Стройотряд. Возведение отстойника для близлежащей фермы. Кыра. Вечер. Небо затянуло грозовыми тучами. Мы вернулись в барак, поужинали и сели отдыхать. Карты, шахматы, газеты, книги. Наконец, девчата, заскучав, отправились к себе. В полночь разразилась гроза, и отключили свет. Бодрствующим не оставалось ничего другого, как отправиться на боковую, предварительно справив малую нужду. Идти метров тридцать к туалету было лень, да и темень стояла такая — хоть глаз выколи. Вышли во двор, на ощупь пробрались к забору, выстроились полукругом и в полной темноте, под скабрезные шутки, неторопливо облегчились. Тут сверкнула молния, за ней другая. Среди сполохов заметили парочку застывшую у забора, укрывшихся плащ-палаткой и невольно оказавшихся в эпицентре наших физиологических излияний. Прыская со смеху, мы ввалились в спальное помещение, куда через мгновение ворвался рассерженный Саня Киреев, одетый в ту самую плащ-палатку. Раздался дружный хохот. Описанный в прямом и переносном смысле роман так и не получил своего продолжения.