Я листал страницы великих. Там чувствовал крики. Здесь только бессмертных клики. В угоду пьяниц начитанных и безликих. Да старых дев оставшихся без любви. Читающих любовные романы с обложками яркими, чувства залитые красками на страницах из дешёвой бумаги. Упустили все свои шансы ведь были мужчины не той масти. Непричастные к какой-либо касте. Простые, но с душой сердцем. Можно было опереться и согреться. Теперь принцы в библиотеке на полке. А вы на работе только на свободе. Дом напоминает тюрьму. Интернет окно свободы. Рвет вас по ночам… Чувствуешь, даа гладя на коленях кота.
Поэты гибнут. Лезвие сражает наповал. Вы писатели вдовцы. Мечтатели под стакан вина. Культ выразительности с привкусом невинности.Здесь нет огня. Только остатки золы.
Я слушал тишину, чтобы познать музыку. Во тьме не монстры, а те кого ты знала всю жизнь. Мы уже мертвы для этого мира. Скажи мне, что делать. Я проклят, да?
Ни одна молитва не откроет мне дорогу в рай.
Убегай...