Чудесное утро воскресного дня ничего особого не предвещало.
Я по обыкновению выполнил свои утренние ритуалы, взял тетрадку с ручкой и погрузился в себя.
И вот что вышло:
«Сквозь боль непонимания,
Пришел я к этим строкам.
Да именно непонимание
Творит в умах высокие мотивы.
Ведь торосом богатая душа творит,
А, впрочем, для других болит…»
Тут осенила последняя строчка как…
- Горим! – не своим голосом закричала жена.
В силу флотской привычки я тут же среагировал и, когда увидел этот кошмар, побежал за ведром.
Помню лишь как раздосадовано ждал, когда наберется вода, эти секунды будто длились вечно, затем бежал к очагу и, прикинув место, выплескивал воду, далее обратно, электричество уже не работало, а я боролся за свою семью. Квартире уже на тот момент наполнилась копотью, ну а потом, поняв, что все получилось, почувствовал как отнялись ноги, рухнул на кафельный пол и приготовился умирать.
Сознание вернулось, когда меня какой-то парень тащил за подмышки.
Далее босиком, в одних трусах, стою среди холодной улицы, меня готовят к госпитализации, как впрочем и жену тоже, смотрю на равнодушные, но все же испуганные лица соседей, а в душе поднимается гнев.
«Что вы от меня отворачиваетесь? Стыдно за себя? Даже никто из вас халат не одолжит?»
Скорая помощь маленько ошиблась и доставила не по адресу.
Где-то меня отмыли и я лишился последнего, то есть трусов.
Про реанимацию говорить не стану. Двое суток бессонного ада, всего лишь то.
Вернувшись домой, я все оценил и, почувствовав гарь, дописал последнюю строчку стиха:
«От автора с мольбой и пониманием».
Вот так бывает!