Когда я выходил на сцену,
Пророчены мне были и слава и рукоплескания. И вдруг,
Я там же осознал - им не понять мое страданье
Не услышать эти восклицания!
Для них я шут, минутная забава,
Лишь пунктик в многоцветненькой программе
Пока я, переходя на крик, вещаю,
Им не имётся проверять уведомления в инстаграме.
Скажите мне - чего же ради,
К чему весь этот фарс? Зачем искать бриллиант
средь грязи?
Зачем актерствовать и фанфаронить?
Я знаю, что блокнотиках своих привыкли отмечать:
"Он груп, нахален, крайне глуп!"
Да мне - смешно аж - мне давно не привыкать!
Известно мне, ради чего пишу! Не о любви, что силятся понять другие!
Здесь буря, крик моей больной души!
Я перед вами, гол, как лист, бросайте ваши камни и кричите!
Кричите, если живы! Кричите, коль не больны еще душой!
Да! Я смешон, грешон, но честен пред самим собой!
Чего же ради пытаться разглядеть алмаз в куске фальшивого стекла?
Взгляните! Посмотрите! Посмотрите на меня!
Вот этими руками, что дрожат безбожно, в которых
Вместо крови лишь чернила в основном,
Я исписал все стены в комнате сколь было можно!
Я спал дурным, ужасным, страшным сном,
Лежал в бреду и лихорадке, горит последняя лампадка.
Подуй, писатель, подпиши! И мне на тот свет заверни,
Твои прекрасные труды.
Ах! Этот плач! Мне трудно уж дышать! Мой крест -
Безбожника, что благословлен Вивальди.
В прозе я наверно лет с десяти, и знайте!
Никто! Никто из них не видел истины! Читайте:
Для каждого из них, их имя - лишь реклама, что значится на первой же строке.
Моему, я обещаю, стоять лишь в самом дальнем, и непостижном,
Недоступным
для писателей,
Конце.
Декабрь, 2018
Дарья