Мы шли по улице и беседовали.
- Кто возвращается в прошлое, тот несчастен, - проговорил приятель, закуривая сигарету.
- Не всегда.
- Мама умерла, когда мне было шесть лет, - продолжил он. - Я раньше часто возвращался в детство и страдал. То время ведь было для меня счастливым. Страдал, вспоминая маму. Даже когда уже стал взрослым. Плакал. Представляешь? Взрослый мужик - и плачет. Тогда я решил больше не возвращаться в прошлое. У меня был один знакомый. Когда его мама умерла, то он запил. Стал бомжом и замёрз зимой на улице. Он не смог забыть прошлое.