"Не любите мира, ни того, что в мире: кто любит мир, в том нет любви Отчей" * – с такой мыслью я понес подсыхающий пирог, оставшийся от прошедших именин, к бульвару Гагарина, где во времена известной раздачи суверенитетов появилась роскошная помойка, настоящая Территория со всевозможными формами и структурами скоплений – кучами и кучками, стопками и линейными насыпями, связками, россыпями, ведрами, искусными пугалами на вешалках и, конечно же, самими контейнерами, которые исполняли роль организующую, как указатели места. Пестрый колоритом, но строгий по предметной логике ландшафт дописывали сомнамбулические поисковики, задумчиво разглядывающие покалеченных плюшевых медведей, как будто прося у них прощения за все несправедливости некукольного мира.
На арене Территории, этого широкого амфитеатра стоял, опершись на палку и покачиваясь, искатель в лохмотьях трэшевого короля, он безошибочно заприметил меня издалека, дождался и хрипло, экономя силы, спросил:
– Что несешь, брат?
– Рыбный пирог. Только ты уж прости, он испечен даже не вчера.
– Это ничего, все равно я его сегодня есть не буду.
* 1 Иоаннa 2:15-17