не трудись - ведь все слова напрасны,
мнение всегда одностороннее
чужая боль для нас для всех опасна,
чужая боль - а что бывает кроме?
чужая боль - пристанище поэта,
в ней черпают слова и вдохновенье,
хотят слагать дешевые куплеты,
чтоб длилось во дворцах унылых пенье.
в тех песнях будет только о страданьях.
в них навсегда забыли о гусарах,
с прекрасными и пышными усами,
учтиво пляшущих на королевских балах.
в них навсегда забыли про любовь,
которая бывает неотпетой,
которая ведет по всему свету,
сбивая ноги просто в мясо, в кровь
в них кончились придуманные рифмы.
осталось лишь усталое сомненье -
что будет, если не дадут сативы?
что будет, если грянет вдохновенье?
под ним, горя как в яростном экстазе,
поэт творит в приливе чуткой дрожи.
из моря, трав, косматых гор вбирая,
все, что на усталый быт так непохоже.
раскрашивая в ярких красках смысла,
все, что давно казалось пьяно-тусклым,
над ним склоняется причудливая Муза,
в чУдных шелках и юнно-легкокрыла.