Хозяйку виллы зовут Зорька. Худенькая, среднего роста, седые волосы, выцветшие глаза, сияющие безграничной добротой, мягкий тембр голоса и ласковые руки. Ими она, ловко орудуя крючком, вяжет кружево белоснежной салфетки. Ей 82 года и в доме, в котором мы живём она помнит, как закладывали камень. Как и все старые виллы Будвы, которые отстроили после разрушительного землетрясения, уничтожившего большую часть старого каменного города, дом стоит в тесно зажатой горами бухте. Раньше здесь были виноградники, вспоминает Зорька. Дом крепкий, белые толстые стены, рыжая тяжелая черепица, решётчатые ставни, неизменные душевные веранды, увитые виноградником и киви с видом сквозь кружева листвы на величественные горы, кусты с розовыми и пурпурными цветами, вазоны, разбитый кувшин с ракушками и засушенными морскими обитателями. Внутри дом застелен плетеными рогожками, лестница с кованной решеткой под перила, старый шкаф, обклеенный марками и расписанием занятий в техникуме на внутренней поверхности дверей. Белая занавеска на деревянном карнизе, как старинная фата. Вечером ветер играет с ней и забавно смотреть на это свидание. На террасе древний ржавый холодильник с надписью deluxe. Но не все так просто в этом доме. В доме есть старинный телефон...
Сегодня я проснулась от чего то очень рано. Вышла на веранду, залитую первыми лучами солнца. Казалось это волшебное место, насквозь прошитое свозь листву тонкими струйками света, переплетенных между собой. Город еще спал и только в соседней вилле - ресторанчике кухарка гремела кастрюлями. На горы низко сели облака. Значит сегодня, как говорят местные: Киша падет - дождь пойдет. Я открыла книгу про Будву и историю одной любви "Воспоминания". Ее написал Мирослав Лукетич. Мы жили в его доме двумя годами назад в Будве. Ему тогда исполнилось 90 лет. Высокий старик бодро спускался со второго этажа и ездил в маркет на машине, извиняюще объясняя нам, что он слишком стар ходить пешком за покупками. Тогда он рассказал, что в годы СССР, он проходил учёбу в Одессе, а потом встретил в театре на пьесе Чехова "Три сестры" девушку Нину - молодого доктора. Три года писем каждую неделю, ожидание почтальона каждый четверг, сложности забрать в свою страну любимую из Союза, отчаяние, когда письма не приходили, отчаяние, когда не давали согласие на выезд Нины...Но они смогли. Смогли сохранить любовь, соединиться и прожить счастливую жизнь вместе. И Мирослав стал писателем.
И вот в моих руках письма, бесчисленное множество писем, где нет ни слова повторения, где друг для друга они "душа моя" и море бережности. Я зачиталась, погрузившись в мир этой дивной реальной истории. Мое чтение прервал звон колоколов старого города. 7 утра. И вдруг, только прозвонил последний боммм, снизу раздался звонок...
Звонок был до боли знакомый. С пятого сигнала я поняла, что это звонок телефона из моего детства. Телефон настойчиво звонил и звонил. Босая, в одной батистовой рубашке я сбежала по лестнице вниз. Глянула во двор, калитка была открыта. Видно Зорька ушла за молоком. Она всегда говорила: "Молимо черка(дочка), закрывай на ночь калитку!" Я вернулась к телефону. Звонок не прекращался. Нерешительно я сняла трубку и поднесла к уху: "Алло? Это я..."
Я услышала голос. Голос из прошлой жизни. Я медленно опустилась на пол и молчала. Я не могла ничего сказать, потому что этот голос говорил так, как будто время остановилось в том моменте, в ту пору года, в тот миг счастья. Я слушала и слушала до боли знакомые фразы, планы, мечты... И я ответила. Ответила, что сейчас облака опустились ниже гор, что киша падет и будет плакать весь день, и что я сейчас Дома. Дом, это где уютно душе. Где ветер играет занавеской. Голос замолчал. Я повесила трубку и слышала, как гулко и быстро ухает сердце.
Скрипнула калитка, во двор вошла Зорька. С ней были ее высокие, как все черногорцы, красавцы внуки. Они поставили тяжелые сумки с продуктами, галдя на сербском с бабушкой про красивую - лепа дивойку, которая поселилась у нее и скромно посылая мне улыбки, поцеловали старушку и ушли на работу.
-Ты говорила по телефону?- спросила моя хозяйка.
-- Да, моя хорошая- ответила я.
- Этот телефон просто так не звонит. Он не зря тебя потревожил. Он звонит, когда человеку очень нужна поддержка.
Когда я была молодой, я очень нравилась местному парню. Он долго ухаживал за мной, прежде чем осмелился прикоснуться. И знаешь, как он это сделал? Он попросил заплести мои волосы в косу. С тех пор мы стали мужем и женой. Мы жили долго и счастливо. И однажды муж принес в дом этот телефон. Он сказал, что в жизни бывают моменты, когда надо остановиться и услышать себя. О том, что было, что есть и что будет.
Если захочешь, ты можешь позвонить сама. В прошлое, в настоящее, в будущее. И не бойся услышать будущее. Оно не может быть не счастливым. Просто будь в этом уверенна.
Зорька гладила меня ласковой ладонью по волосам, вытирала слёзы и говорила что то утешительное непонятное и понятное на сербском, от чего становилось так спокойно и хорошо.
Завтра я позвоню по этому телефону. Я ещё не решила в прошлое, настоящее или будущее. Но я позвоню обязательно...