9 августа, 2019.
если у малютки чешутся зубки, а в нагом тельце скребется хмурое сердце, торжественное солнцестояние продолжает бродить. если сильный пожирает слабого, то каким чудотворным кормом можно питаться вместе? тот, кто живет, не думает о жизни, так? тогда декарт болван.
прости меня, отче, если я черства и бессильна. мне нравится рене и нравится побираться в сальных лохмотьях по мшистым пням. прости меня, прости.
***
12 августа, 2019.
его чувственная прогрессия колоссальна и красива. он есть саморазрушающийся такт, анахронизм в своей сонетной наружности. и я его почти любила. мы были разбойниками и идеалистами, мы кусались и опасались - о, народ, верьте, мы чума и алхимия. он расписался на геометрии наборного паркета размером в три четверти, а спустя две утренние молитвы и одну осень, я застала его вальсирующим под дождевым куполом пражского неба. его устами шелестел горный зверобой и цвел дикий виноград. нет, вы не поверите, я почти его любила.
***
19 августа, 2019.
аконитовый рай гундит не сдержаннее, чем разваливающийся забор без пары штакетин. видишь ли, я не баловница вздернутой судьбы, да только и без дома в голове можно идти.
***
ты должна жалобно взвыть, должна опрокинуться, должна выкорчевать бледную моль из-под заскорузлых пальцев. тебя могут застать в земской избе поющей, лежа на полу. тебя могут арестовать за эти несчастные духовные стихи. и ты будешь гневно кричать, бормотать во снах о своих богах, следом чертыхаться и злорадно терзать на себе хлопчатку. но ты должна, слышишь меня? это не рок преступной фамилии, не врачебная ошибка, и даже не болезненная зараза уныния. это дар ясновидения. они все в свое время вычистили камеры пыток. они считали свои поезда, направлявшиеся к их матерям домой. они знали себя обреченными, слюнявыми мучениками, но никогда не виновными. им не исполнялось и семи, как они молотили и крошили рожь, с боваризмом на подрумяненных ртах читали друг дружке под клюквенный рассвет поэзию шумных бродяг. ты не должна их подвести. послушай меня.
***
24 августа, 2019.
ребенок то ли горит, то ли тлеет. как давно я сошла с места отчего дома и значит ли это это, что я ушла от себя? в округе теперь ни единого лица. сварливое злоречиво, а дражайшая куща правды умывает руки. все певчие давно уж за меня проплакались, и как обычно, за мной мирная вымотанная умозрительная трепка.
***
август свят и святы его нити, что закалывают наши локоны последними пурпурными закатами и обещающе целуют щечки на предстоящий добрый час. о, дети в алом-алом лете, настало ваше время шептаться о пенящейся в меду любви. и ни одна пташка не кинется теперь на куст терновый, скорбя о теплом солнце. свят август и святы к нему возвращающиеся.
***
27 августа, 2019.
жизнь нужно прожить без сожалений, радость моя. исполнившееся перемирие не отступит от тебя, если кулак совестливого златолюбца будет крепок и нарочито здрав. и не думай о босоте, когда найдешь счастье свое в обездоленной стопе, лобзающей бурые утесы в день последнего оперения божьей кукушки. не устремишься и за византийскими драгоценностями в ломбард, и за погодливым мягким инеем в огнище самых ретивых да куда глаза глядят. все перед честной грудью грянет богатством. вот увидишь, все сокровища несравнимые отыщет он в себе и обольстит самого ознобленного варвара. меня учили верить в сказителей. особенно в таких, которые неукротимо рычат, захлебываясь в патоке мечтательных видимостей. и как тут "a nescire ad non esse" - (лат. от незнания к несуществованию), я же знала, верила, верила и знала. и за сказку в своей жизни я уж доподлинно не пожалею.