Провалившись в облака...

            
     Всегда есть свет в конце тоннеля... Говорят так. Многие ждут и думают, что увидят этот свет. Нет его. Ждут и ждут всю жизнь, принимая радугу иллюзии за свет...
  ...Когда он говорит со мной текстом, у меня изменяется дыхание, пульс бешеным становится , глаза огромными...Когда он говорит со мной, я верю, что он есть.  Никогда не позвоню ему. На это табу. Услышать его и умереть! Слишком рано... Много всего ещё и всякого нужно успеть, чтобы до последнего дня казалось, что всё не зря...
      Ко дню рождения, говорят, человек слабнет и теряет силу. То есть совсем...Если провести параллель и припомнить события , то станет понятным, что многие не доживали до новой даты месяц, недели, дни, часы, секунды... Может быть так?... Очередная дата - новое рождение или перерождение, и поэтому ты вновь без кожи, слаб и беспомощен перед всеми и всем? Надо бы соломки, да неведомо куда подстелить. И вот ползёт к тебе дата удавом, и неизвестно проглотит она тебя, или медленно проползёт дальше, и так каждый год...
      Жду... Уже слышу шёпот моего деньрожденного августа. Сейчас доползёт, будет подытоживать, записывать, констатировать, поучать. И чёрту его не послать, пока дышишь, притащится в своё время, напоминанием существования тебя. Подводить итоги, ставить цели, определять достигнутые, гордиться собой или наоборот, отчаянно не принимать себя, такой, какая есть, и как измучившие  себя психологическими тренингами « подружки», всё искать в себе ясность, чувствовать оранжевый цвет вселенной внутри, пытаться тщетно менять жизнь, и считать свои попытки правильным путём... Столько раз  слышала в их « день удава», и не от одной : « Всё! Теперь будет всё иначе! Теперь то я справлюсь!  У меня тренинги, коучи, и прочая фигня. Меня научат быть счастливой, и вас я всех потом научу, вот увидите! Не место нам в середине зебры, не место таким великим!»...Приползает удав, жизнь делает годовой оборот, и вытираешь такой  уверенной барышне слёзы. И казалось бы и свет - то она нашла, и себя, и не только себя, и поменялась и внешне, и внутренне, а удав всё равно приползает, всё равно отнимает год. Просаливает она своими слезами мартини, поднимает за дату бокал: « Теперь то всё будет иначе! Я всем вам докажу! » Хорошо, если удав вновь приползёт , поскольку кирпич много хуже удава. Он сразу по голове и результат конечен. И не надо итогов, пыток, попыток, и веры в свет в конце тоннеля...
        Слышали , как дышит бабочка? ... Она дышит красотой, счастьем полёта и и думает только о нём. Она ничего не пытается менять, она принимает возможность данного ей полёта  и благодарна. « Я всё могу изменить! » Так думают все, почти все. Это невозможно! Про всех , про каждого, написана своя история, и изменения в ней случаются только по сценарию автора. Привыкнуть к тому, что ты на шахматной доске распят и подчинён игре сложно, но со временем, изменив , как тебе кажется всё, что не радовало, ты возвращаешься в дату, и понимаешь, что всё пустое, всё тщетное и ненужное, и пока ты барахтался в луже , суетился, и тщетно правил, как тебе думалось,  свой сценарий, ты упустил столько времени , отведённого на наслаждение рассветом, закатом, звёздным небом , ветром, ливнем, снегопадом и прочим счастьем, подаренного глазам и душе. Потрать время на красоту, и помни, что всегда любим тем, кто тебя придумал и разместил в своей очередной игре на шахматной досочке.  Будь благодарна....И если в момент разборок с удавом, ты вспомнишь  о том, что кто - то тебя ещё и любит, ты покроешь этим козырем любую его к тебе претензию и беседу о твоём несовершенстве.
          Мой пульс давно  перевалил за сто ударов в минуту, потому , что он, от которого пульс, всегда рядом, и всегда так бесконечно далеко...Через несколько дней до меня доползет мой август...Выкинула блокнот, с написанным отчётом, забыла правила, исключила поиски смысла. Доползёт, скажет: « Привет, Детка! Плюсую очередной год! Поговорим...». Отвечу: « Привет! Проползай дальше. Он меня ещё любит. Там. Далеко...».
         Слышали , как дышит бабочка? Всегда есть свет в конце тоннеля...