Деда Бурмаса мы побаивались. Когда приходили по своим голубиным делам к лысому
Яшке-солдату, из соседских ворот всегда выходил высокий старик и из-под насупленных кустистых бровей зорко поглядывал, как бы малолетние шалопаи не влезли в какую шкоду. Мы, в свою очередь, тоже деда из виду не теряли: Бог знает, что на уме у старого чёрта...ещё камнем запустит.
... Однажды дед Бурмас появился в нашем переулке: нёс из магазина тяжеленный мешок и, видимо, решил сократить путь - переулок соединял с соседней улицей узенький, двум людям не разминуться, проход. Дед взгромоздил мешок на опору столба, который почему-то, что всегда меня удивляло, торчал прямо посередине переулка и, сопя и кашляя, отирал пот. Отдышавшись, безуспешно попытался закинуть мешок на спину - но не тут то было...
И сердце моё дрогнуло: дай, думаю, помогу деду мешок на спину забросить. Опасливо приблизившись, предложил помощь.
Не зря мы относились к нему с опаской: старый хрен тут же забросил мешок на спину...мне, и махнул рукой в сторону прохода. Так мы и пошли: впереди сопел я, сгибаясь под тяжестью мешка - как оказалось, с солью - а позади вышагивал дед Бурмас, приглядывая, чтобы я не сиганул через забор с драгоценной ношей.
И тут дед Бурмас совершил роковую ошибку: зашёл к себе с огородов. А там....
Рядами - виноград, виноград, виноград, и каждая кисть такая...такая....влезет в ведро, или нет...
Старый Бурмас тоже не зря нас опасался. Такого винограда, как этой ночью, мы не ели никогда...ни до, ни после этого.