...
Чужая мысль, не просто, а поэта,
внезапно пробудившая мою,
благодарю тебя, нет, не за это,
а лишь за то, что по ночам не сплю.
Что сны не снятся, снами уж насыщен.
Что, повернувшись к тёмному окну,
я вижу мир: он чист, он не напыщен,
нашёптывая будущему дню:
я полюбил тебя за то, что встретил...
и ты меня ведь любишь просто так...
да... мы с тобой, наверное, как дети,
выпрашиваем у судьбы пятак
тот, неразменный, счастьем окаймлённый,
найти который – больше не терять!..
...любим тобой, и я в тебя влюблённый!
...а продолжаем о любви мечтать.
7.11.19.
К. А.
...
Ну, что грустить? Зачем грустить?
Но грусть – она сама приходит.
По лабиринтам тихо водит.
А хочется по морю плыть.
Как это сделал Мартин Иден.
Но не тонуть. А жить и жить.
И выплывать. И просто плыть
пусть этим самым лабиринтом.
Вот выход, вход и поворот,
вот снова стенка, свет в окошке.
И пёс, и ты свернулась кошкой,
и кто-то там вдали поёт.
Русалки? Да!.. и вот волной
Морской Владыка гонит вечность.
А там, над нами, Звездомлечность,
и миг, предписанный судьбой.
Да. Мигом мы влетим туда,
где снова вдруг Единым Словом,
быть может, старым или новым
родит бессмертье Пустота.
К. А.
5.11.19.
...
Тупо уставившись в стенку,
вдруг вспоминаю я Ленку.
Маринку я вспоминаю,
в окно наблюдая стаю.
Вспомню Галину я так же,
как загорала на пляже.
Женьку я далее вспомню
и, разумеется, Соню.
Вспомню затем Валентину,
Гаю, Елену, Марину.
Если не вспомню кого-то,
считайте меня Ямамото.
Ну, а тебе позвоню я
в девять часов.
Твой Карюня.
31.10.19
...
...у октября ведь тишина своя.
За ливнем – ночь, уснувшая под пледом
любви, надежды, веры сентября
и ноября вздохнувшая рассветом.
Когда под сень трепещущих ресниц
то сном последним, то омытой мыслью,
осенняя улыбка, словно бриз,
скользнёт желанием небесной выси
от берега, промокшего песком
всего, что было и чего не будет,
к морским просторам будней и того,
что нам ещё корабликом сослужит.
30.10.19.
К. А.
...
– Да?
– Здравствуй!
Нам сделали крышу!
Ты слышишь?
– Да. Слышу. Я слышу.
Про крышу. Прекрасную крышу.
А я ведь прекрасное вижу.
Я вижу, вот синее небо.
И в небе ермолкой на ребе
два облака...
– Дождик субботний
и новая крыша сегодня.
Такой незатейливой строчкой
уткнулся губами я в мочку.
Шепчу я про ребе и крышу.
Пишу я...
– Ты слышишь?
– Да, слышу...
...
Я не знаю, вернусь ли, когда улечу.
И зачем возвращаться, ей-Богу.
Кто-то верит в мессию. А я не хочу.
Он избрал бы иную дорогу.
Уж, распяли. Изгнали. И локти кусать
пригодится верней, чем иное:
серебром за тридцатник бы снова продать,
впрочем, можно валютой другою.
Словом, он не вернётся, и э;то – Любовь.
Может, честным невозвращеньем
не прольём мы невинного ангела кровь,
окрестованным ради Спасенья.
К. А.
29.10.19.
...
Я не случайный человек.
И не случайный я попутчик.
Я римлянин, я древний грек.
Я армянин и только лучший.
Я из варягов. Я еврей.
Раз привязалась эта тема,
египетский я скарабей,
Я первый человек Эдема.
Нет, я не миг, я всё и вся.
От каждого я понемногу.
Со мной не встретиться нельзя.
Я выбрал верную дорогу.
Я вечен. В каждом я из нас.
Я зло с добром. Я правда с ложью.
Я истина не напоказ.
Я первый вздох с последней дрожью.
26.10.19.
...
Я никогда не боялся собственной смерти.
Дискомфорт в физиологии? Это – да.
Я же человек. Я сапиенс. Я не йети.
Жизнь сиюминутна, смертушка навсегда.
А раз она на всю оставшуюся вечность,
разумнее пожить тем, чем судьбой дано.
Наилучшее кредо – лёгкость и беспечность,
если уж бесконечности быть всё равно.
25.10.
...
Я, и правда, попутчик случайный.
И в купе я попал нечаянно.
Разговор печенюшечно-чайный,
убегающий от отчаянья.
Я, и правда, попутчик случайный.
И поплакаться в тряпочку можно.
Заискриться при этом лучами
звёзд далёких совсем и несложно.
Я, и правда, попутчик случайный.
Всей дороги не нужно, конечно.
До утра поболтали – отчалил.
Та случайность – она же не вечна.
24.10.19.
К. А.
...
– Спасибо что вчера со мной ты говорил.
– Спасибо, что вчера со мной ты говорила.
И я тебя чуть-чуть... чуть-чуть заговорил.
– А я тебя, ведь, да? Чуть-чуть заговорила?
– Да-да... У нас поют дождинки за окном,
осенняя листва, умытая дремотой.
– Дождинки... Нежно как... О чём поют? Про дом?
– О доме, да, о нём... Печалится там кто-то...
– О чём же та печаль?
– О том, что говорить
приходится сквозь то, что временем зовётся...
– Не надо. Не грусти. Не надо нам грустить...
Иначе эта грусть нам эхом отзовётся.
К. А.
22.10.19.
...
Что видеть? Сны волшебные... Ладонь,
рисунком судеб и судьбой поверья.
Шептать душе: и в воду!.. и в огонь!..
Ну а затем шагнуть... Шагнуть за двери.
За ними всё, что хочется иметь.
За ними все, кого обнять посмеешь.
Там не тонуть. Там жить, а не гореть.
И верить в бога, если и не веришь.
Любовь? Надежда? Это всё слова.
Ты просто ты. А я – тобой приснился.
Я был не прав, лишь ты была права,
когда во сне твоём я очутился.
18.10.19.
...
Пестня лирическая
мотив народный
А первая жена давно мне не жена.
Первая жена – жена уже другому.
А жена вторая... Эх, далеко она.
И верна пока отеческому дому.
И сидим мы с матушкой молча у окна.
Мама видит небо, я же – остальное.
Там вдали, за облаком, не моя страна.
Счастье там своё, несчастие другое.
Там, как на вершине, светило под рукой.
Небеса сияют, будто бы невеста.
Я бы, верно, поспешил к этой, молодой,
только я жених ведь из другого теста.
15.10.19.
...
Строка лишь помогает мне
взойти на новую вершину,
не на яву, а в тихом сне
я, камешком спихнув лавину,
с улыбкой буду наблюдать,
как мигом вечности рождённый,
мой ангел примется читать
стих, той вершины, покорённый.
23.09.
...
Однажды развалившаяся жизнь
не сможет снова забросать тебя
подобием того, что было.
Нет.
Уж, если повезёт тебе, поверь,
в кармане старой курточки своей
нащупаешь с платформы ты другой
в иную жизнь совсем другой билет.
23.09.
...
Чего я жду? Нет. Ничего.
Да просто ждётся по привычке.
Как если ставятся кавычки,
когда цитируют Его.
И небеса, излив печаль
души уставшей, одиноко
своё единственное око
вперяют в призрачную даль
в надежде тщетной? Нет, конечно.
Привычка... Веры и любви
в последний миг со мной прими,
чтобы не ждать чего-то вечно...
К. А.
22.09.19.
...
Маленькие звёздочки, которые летели к небу,
их было сотни.
То ли веснушками, то ли порывами ветра.
С ладони.
И казалось, очень хотелось наверное,
что ли – правды.
А они растворялись неверными
звездопадами.
Они сами поверили в невероятность
спирали.
Ведь это было данностью:
загадали:
всё случится, всё будет сказкой
самой доброй.
А случилась недосказанной.
Особой.
21.08.19.
...
Когда душою одинок,
когда звезда горит в тебе,
не думай, будто это рок,
подумай лучше о звезде.
...
Я лежу с закрытыми глазами.
Мне лежать так. Ночь немногословна.
Эта ночь в судьбе моей условна.
Вечность судеб упокойна снами.
18.08.
...
Не согревая чужие души,
Мы забываем, что мы человеки,
Что не впадают в иссохшее реки.
Это беруши.
И не оплакав чужие души,
Мы не способны прославить любимых.
Сделать негромко, сберегши их силы.
Это беруши...
Не берегите уснувшие души!
Просто любите, просто жалейте.
Просто печали чужие испейте.
Выньте беруши.
18.08.
...
Если любишь, значит, любишь.
Если честно, не соврать.
Не разлюбишь – не погубишь.
Если жить – не умирать.
Только знай, что той любовью
не налюбишься вовек,
что с чужой смешалась кровью,
вдруг замедлив жизни бег.
17.08.
...
Сглотнув невысказанность слов,
ты просто помолчи.
Вон улица. Вон отчий кров.
На дереве грачи.
Весна и первая любовь.
За месяцем рассвет.
И хоть старо, но вновь и вновь
не выброшен билет.
На счастье – разорви его:
сердечко пополам.
По рельсам тренькает вагон:
трамвайные слова:
– Люблю тебя!
– Любимый мой!..
– Навеки!..
– Навсегда...
– Прости...
– И мне пора домой...
– Ты позвонишь мне?
– Да!
"Ты позвонишь мне?.."
Эхо слов
сто тысяч лет назад.
За силуэтами мостов
светлеет Ленинград.
17.08.
...
Не входите в прошлое дважды.
Даже если было красиво.
О желанном тоскует каждый,
восстанавливает лениво.
Если вдруг оказалось это
ценно первому, кто с тобою,
за весною подарит лето,
о котором грезил зимою.
Всё чудесно. Столкнулся с прошлым:
– Было как-то. Позвали. Спасибо.
– Нет, не помню, – ответили.
Пошло.
С прошлым как-то не так, либо.
15.08.
...
Когда тебя обволакивают нежностью,
и ты обволакиваешь нежностью,
это как морскою свежестью,
бризом, норд-остом, вечностью.
Это из камешков нежности,
слово за словом прошепчется.
Клятва в любви и верности
волной под ногами стелется.
Вечного нет в безвременьи.
Как бы и нет конечного.
Морем живём, не бременем,
под догоранием Млечного.
15.08.
...
Мне говорят – ты часто напоказ.
Но я поэт, разбрасыватель слова.
Причем, что характерно, не Парнас
картинкой романтической пред взором.
Дорога – между гор. А там – моря.
Седеющие под холодным небом.
И – да. Я напоказ отнюдь не зря,
ведь в осень душ врываюсь вечным летом.
15.08.
...
Давай друг другу говорить слова,
не те, что всем понятно-ежедневны,
не те, чем заполняется молва,
а не известные пока Вселенной.
Давай дышать, не чем живут века.
Пускай себе воюют, возрождаясь.
Пускай течёт безмолвная река
с любовью нашей не соприкасаясь.
А мы молчим словами тишины.
И тишина нам отвечает Словом,
которым мы с тобой сотворены
позавчера, вчера, сегодня, снова.
15.08.
...
Что там – Египет, тем более – Чад.
Мне Гуглищем – в Сремска-Митровицу.
Райские кущи, стремительный ад...
Вспомнил из детства пословицу:
Если бы кто-то да если бы как
тем огородом иль улицей...
В принципе, я не такой же дурак?
Мог бы стать местным Кустурицей.
Табором к небу и в омут – косой,
отнятой у старушенции.
Снежной опушкой шагаю босой
в вечность аудиенции.
Там, где любовь, не рождается страх.
Нет беспредела неверности.
Вспомнит Господь, пожалеет Аллах,
Будда избавит от тленности.
15.08.
...
Ночь. Улица. Аптека за дождём.
Я не желаю мыслить фонарём
и время мерить нереальным светом,
где силуэт, подчёркнутый огнём,
дрожит за занавескою... Втроём
живём и дышим иллюзорным летом.
И пусть все мысли этого пространства
лишь осени прелестное убранство
подарит тем же одиноким сном,
когда парит над миром то ли братство,
а, может быть, банальное сектантство:
любовь – душа – и мы с тобой вдвоём.
15.08.
...
В Санкт-Петербурге на белом коне
лучом побелевшего солнца
Белый Властитель в белеющем сне
с поблекшим мечом полководца
вот переступит из вечности в миг,
где в ножнах клинкам не лежится:
жизнь не страданье, не шёпотом крик...
просто плебеям не спится.
Снова эмоции, снова к боям.
Строить! Ломать надоело.
Только привыкнешь к белеющим снам:
– В ногу, товарищи, смело!..
14.08.
...
Я не могу лишать надежды тех,
кто лишь в моих глазах находит отклик
не для свиданий или для утех,
а для того, чтоб не кричать от боли,
чтоб не рыдать в подушку перед тем,
как с новою печалью окунуться
в быт равнодушных повседневных тем,
в сон провалившись, никакой проснуться.
Я не могу, став лисом хоть на миг,
не сделать так, чтоб приручить и розу.
На каждой из икон особый лик.
Особый дар облагородить прозу.
14.08.
...
Вспыхнула звезда на небосклоне и сгорела.
Девушка не поцеловала. Мать не спела.
Не упал, раскинув руки, не вскричал, не сплюнул.
На свечу за упокой не дунул.
Просто осветил на три мгновенья:
в миг души, в миг тела, в миг забвенья.
13.08.
...
Целуя одну я целую двух.
Может быть, всех, я не знаю.
Но твой поцелуй перехватит дух.
Затем превратится в стаю.
И стая взлетит к простым небесам,
не всё же святых касаться.
И от поцелуев я снова там,
где смыслов нет целоваться.
Где все в одеждах из правды и лжи.
Ведь это одно и то же.
Хочешь люби меня. Хочешь пляши.
Что лучше, узнаем позже.
13.08.
...
Я плохо спал и видел сны,
что мы больны с тобой.
Объелись, что ли белены?
Играемся судьбой?
Что нам нельзя того, что есть,
а надо, как всегда?
Что лучше где-то, а не здесь!
Такая вот беда...
А кто сказал, что правды – раз?
Быть может – раз, два, три?
Быть может, счастья много в нас?
Лишь окна раствори.
Вдохни поглубже, не дыши,
чтобы понять других,
как в единении души
родился новый стих.
Нам спать и спать, ведь жизнь ещё
не выспалась, поверь.
Но новый день и к нам пришёл
и вот скребётся в дверь.
13.08.19.
...
Я ведь люблю невзрослых
и не терплю недетей,
глупых, вздорных, несносных,
без игор и без затей,
мыслящих однобоко,
знающих лишь одно:
ты не надуешь бога,
надуют его всё равно.
Поэтому можно локтями,
можно без правил, под дых:
кто честен, значит, не с нами,
к чёрту шутов и святых!
Только так бесполезно
строить судьбу Земли.
Вот и усвоил железно:
к "недетям" жить в нелюбви.
8.08.
...
Онемевшей ладонью дотронусь до звёзд.
Онемевшей от боли обид и тревог.
Кто добит, кто пропойцей печалится в Пост.
А кому-то поможет мифический бог.
Я же просто дотронусь. Мурашки сбегут.
Станут тёплыми пальцы, им жить и творить.
Мысль воскреснет. Воспрянет от горестных пут.
Если сказано Кем-то, то кем-то и быть.
Ты приникнишь губами к ладони моей.
И стихами напьётся иссохшая плоть.
Вот бы только случилось. Потом и поздней.
А пока сорняки мне полоть и полоть.
7.8.19.
К.А.
Закольцованы пространства,
окольцованы часы.
Вместо ханжества и чванства
соучастия азы.
Я тебе подставлю плечи.
Ты дотянешься до звёзд.
Не калечит время, лечит.
Наш ответ вопросам прост.
Нам шагать над облаками.
Нам лететь за небеса.
Мы прослыли чудаками,
значит, делать чудеса.
Раз кольцо и два колечка!
Больше нету дураков.
Вот полянка, рядом речка
да небес бездонный ров.
Не бояться нам, беспечным.
Не болеть. Не помирать.
Мы путём шагаем вечным.
Впереди святая рать.
6.8.19.
К.А.
Я сижу в темноте. Мне не хочется света.
Не желаю смотреть я в окно.
Что не видел я там? Сны дождливого лета?
И небес травянистое дно?
Мне бы видеть лишь то, что мне видеть охота:
тихий взгляд и шептания губ.
И пусть злится о чём-то невидимый кто-то,
кто, по сути, несчастлив и глуп.
– Я улыбкой твоей расцелую планеты!..
– Ах, глупышка! О чём ты, родной?
Я сижу на хвосте вездесущей кометы
и шепчусь по смартфону с тобой...
6.8.19.
Диалог потенциальной жертвы детского писателя, ярой пользовательницы Сети, с этим самым Детским Писей-Мисей
Детский писатель, словно клеймо на плече литературного негра под заказ напускной морали.
– Мы от вас, детский писатель, совершенно другого ждали. А вы нам – свои дурацкие печали!
Не надо разводить на своей странице в Фейсбуке, ВКонтакте грязь чужеродно-ужасных дискуссий!
Мы, детский писатель, не дети, по Инету лазаем сутками! Мы же обо всём! Обо всех в курсе!
Пишите сказки и запивайте гоголем-моголем. Иначе мы в Вас очень разочаруемся!
А ещё, если уж хотите, мы ругаться больше на вас не будем, и при встрече расцелуемся!))
– Не-а.Совсем не хочу.
Я лучше вас проглочу!
26.07.29.
Об остаточных явлениях чудаческих потуг прошлых лет изменить мир:
Лишь только открываю глаз,
мне кажется, что я – фугас.
Дурацкое желание –
разрушить мироздание.
Глупец! Не я ж Создатель.
Я только – созерцатель.
25.07.19
Бессонница. Пролаяла собака.
Ночь. Улица. И небо фонарём.
Жду. Может быть, предутренняя драка.
А сон?.. Ну что ж, я похраплю и днём.
Всё лучше, чем глобальные проблемы.
Я сдам посты. А что-то удалю.
Иллюзиями создаются мемы.
Да. Это верно – потрындеть люблю.
Как много наносного в нашей жизни.
От блока к блоку мифов и идей,
которым жить лишь до ближайшей тризны,
под скифов возгласы: пляши и пей!
Иль – бей! Покуда есть шальная сила!
И сонм идей, пророчащих Любовь.
...Бессонница. Ночь фонарём. Как мило:
я слышу драку, где-то льётся кровь.
23.07.19.
Первый день. А до этого были денёчки. На рассвете не хочется думать, дела впереди. Чуть заметнее стали болотные кочки. Но, волшебникам слава, они ведь уже позади.
Ровный путь. Вдоль полей. Лишь один поворот за оградой. Через мостик над речкой и я у дверей: в мир заветной мечты, где влюблённая роза и, поющий о радостях жизни, мой друг соловей.
Нет, конечно, и раньше бывали мгновенья, что судьбой уготованы свыше не раз и не два. Только нынче мой день без тумана забвенья. И синеющим далям смеётся трава-мурава.
20.07.19.
Снова дождь. О дожде не писать невозможно.
Шелестит за окном. Задремала душа. Позади
суета повседневности. Просто ли, сложно...
Если хочешь стоять, то, наверное, лучше идти.
Нить за нитью промчится судьба, проливая:
то печаль тишины, то сквозь слёзы – доверчивый смех.
Снова дождь. Что там завтра в пути?
– Знаешь?
– Знаю.
– Что? Полёт к небесам?
– Нет, пока что – по взлётной разбег.
20.07.19.
Когда кого-то объявляют гениальным
или кого-то низвергают с пьедестала,
я лишь вздыхаю:
– Иерархия достала...
Ах, не ругаться же мне словом генитальным?
И в смыслах рифмы, приходящей вдруг навечно,
ну, что ж поделать, я юродством отзываюсь
на сонмы строк досадных...
О, нет-нет, не маюсь!
Мне так же хочется промчаться на Пегасе,
хоть за чужое мучаюсь и каюсь –
от жажды не умру я на Парнасе.
19 июля.
Детям от 5-7 до 57 лет.
Я накапал на пол
ложечку сметаны.
Но собачки нету.
Ах, как жаль, как жаль...
Ведь – была б собачка,
прибежала б сразу
и слизнула б Радость!
Вот и вся печаль.
19.07.19.
Я памятник воздвиг: люк рукотворный.
Но зарастёт народная тропа...
Воз нёсся свыше лавой непокорной.
А что за воз – не поняла-с толпа.
17.07.19.
Под зонтами лужи,
а по лужам люди:
мокрые снаружи,
а внутри – как будет.
Может, будет счастье,
может, снова вместе.
Может быть – ненастье
и дурные вести.
Это, как придётся.
Это как случится.
Над зонтами льётся
и в сердца стучится.
Может, просто в трубку
пошептать немножко?
Протяни мне руку
в мокрое окошко.
16 июля 2019.
Правда
Мы такие, какие мы были, будем и есть.
Точнее те, кем не смогли мы в жизни стать.
Скажем, Яцек, предпочитавший в реале съесть,
чем в виртуале в чью-то душу реально нас*ать.
Дальше можно без имён и намёков, но, нет,
я скажу два слова о тех, кого знал – не знал.
Повернись ко мне передом, гражданин, Интернет,
меня зад необъятный твой давно достал.
Яцека, в принципе, я знаю по байкам.
Мне про Яцека впаривал друг Арамка.
Яцек когда-то крышевал их офис.
Бандит не простой, мужчина и профи. С
большой буквы П.
Правда, бабы своей боялся.
Уважал и любил. Матом при ней не ругался.
...
Бог с ним. Нынче он выращивает помидоры.
Выжил, и слава богу.
...помидоры? Умора!..
Так вот, о тех, кого знал, знать не знал, а знаю:
про кого из поколения нашего некрологи читаю;
кого-то в Австралию занесло к пингвинам;
кто-то пристрастился к германским винам;
кто-то мается мигренью – наследием предков,
кашки варит, какашки убирает, укрывает пледом,
получает пособие, читает пространные лекции
о магии, оракулах и восстановлении эрекции,
лопается от ненависти к антагонистам,
коммунистам, фашистам и прочей швали,
педофилов гоняет; или просто стал активистом
и ходит с фотографией героя вдоль магистрали.
А мимо мчится жизнь в иномарках, давно ставших такими родными.
Лично я мечтал стать режиссером, и снять кино про... что-то важное. Но мы подчиняемся законам какой-то неправильной мимикрии. Мы – дети семидесятых: излишне наивные и... Неважно!
15.07.19
...ведь красоту никто не отменял:
ориентиры, может быть, другие,
смурнее фейс, привычней виртуал,
и телеса заселфенно-нагие.
А души те же. Лезвием скребут
ночные мысли утренних желаний.
И всё снуют и сетуют, и жгут
слова надежд и поздних расставаний.
Но красота души, что – этой – той,
соединившись вдруг звездой единой,
влекомая надеждой и судьбой,
вновь обернётся чистой и невинной.
14.07.19.
Бессмертника песчаного цветки
я маме заварил. Теперь в окошко
я погляжу...
...и мыслями легки
на каблуках танцующие ножки.
Тем утром солнечным мне было восемь лет,
а мама пела:
– В школу собирайся!..
И каблучками подпевал паркет:
"Тук-туки-тук! Каренчик, просыпайся!"
И зайцев солнечных беспечный хоровод
ресничкам не давал назад слипаться...
...заваренную травку мама пьёт.
А мне так хочется то плакать, то смеяться.
13.07.19.
– Дети не стареют, взрослые молодеют! –
Ну, это так хочется и кажется.
Взрослые стареют и дети не молодеют.
Даже если поётся и пляшется.
Земля – не молодеет. Что за иллюзия?
Накручивают старость за старостью
все страны мира и даже Грузия
с её молодящим вином-сладостью.
Нет, я не политик. Боже меня упаси.
Я – самый старый из всех стареющих.
Об этом когда-нибудь сообщит Би-Би-Си.
Приёмник вспыхнет в пальцах немеющих.
И следом весь мир старцев вознесётся к небу
страстной лезгинкой молодеющих душ!..
Прёт брат на брата с мечом, не почесав репу
плешивую... Поумнеть бы пора, уж.
Дети стареют. Внукам жить – кто помнит это,
мечами сбейте яблок молодильных
с волшебного дерева дождливого лета.
Земля нуждается в юных и сильных.
11.07.19.
Нет, не чёрный я кот.
Если б был бы котярой я чёрным,
я пред носом твоим
ведь носился бы vzad-i-vper;d.
Я скорее – ta кошка из детства,
с окрасом ярчайше-палёным.
Или пёс добродушно
уткнувшийся в выходо-вход.
А ещё я уснувшая ptica:
я ворон премудрый и сонный.
Я мечтаю о чём-то
и вижу я вещие сны.
Где-то там, в небесах,
скачут огненно-нежные кони,
и за nimi беспечно несутся
то ль кошки, а, может, и псы.
Всё смешалось в ночи,
станет iskrennim утром поспевшим.
И тогда нам споют
птицы райские pesni svoi.
Спрыгнув с дуба, учёная кошка
растает неспешно
в сказках чёрных и белых,
в загадках и тайнах твоих...
8.07.19.