Эпилог недописанного рассказа
Закат удался сегодня. Особенный он был, что ли. Словно для него. Тихий. Он уж битый час сидел, не шевелясь, и смотрел, как застывший на западе ярко-желтый солнечный диск не спешил скрыться за горизонт. Солнце будто прощалось с ним.
Он прикрыл глаза; странно, но в последние дни боль ушла. Кажется, даже вместе с немощью. Да и прошлое потихоньку стало отпускать. Он понимал, что уже – в преддверии. И потому в последние дни старался встать как можно раньше. Да и чувствовал себя непривычно бодрым, о чем свидетельствовали сиротливо лежащие на тумбочке с неделю как нетронутые лекарства. В перемешку.
Каждое утро, в сумраке, не зажигая лампы, он не спеша одевался, заваривало кофе в термос и, опираясь на палку, шел по привычной уже тропе к морю. Совсем уже седой старик с испещренным морщинами лицом и таким же – сердцем.
Он до последнего пытался держать себя в форме, сопротивлялся надвигающейся немощи. Но Хронос на это только ехидно усмехался и бесцеремонно брал свое. Настал день, когда сил на поддержание себя в тонусе не осталось. Единственная его тренировка – эти вот получасовые прогулки до моря утром, и поздним вечером, в свете зажигающихся звезд – обратно. В хорошую погоду. И в непогоду – тоже.
Он добредал до моря, садился в расположенное под навесом кресло, выкуривал единственную за день сигарету, выпивал чашку крепкого кофе и смотрел на море. Неотрывно. И прошлое оживало перед ним. Иногда в тихом штиле, крике чаек и причудливой игре дельфинов, а иногда – в шторме. В бивших солеными брызгами, наотмашь, по гладко выбритому морщинистому лицу, волнами.
А иной раз, напротив, прошлое разглаживало его лицо теплыми лучами солнца и легким, вдруг налетающим откуда-то с юга, ветерком. Словно пытаясь утешить. Это выводило его из себя. Больше всего ему не нравились эти дуратские утешения и жалость. Он ее, жалость эту, сам редко к кому испытывал.
– Я не нуждаюсь в твой тупой жалости, слышишь, – кричал он морю, хватал свою палку поднимался с кресла и… и как правило силы оставляли его, он валился обратно, палка выскальзывал из рук. Прошлое отступало. Чтобы потом вернуться вновь.
Оно будто все чего-то ждало от него. В конце концов, он понял – что именно. И прошло отступило. Как прекратились столь частые в последнее время штормы. В последний месяц вечера становились все… ну чудеснее что-ли. Их тишина завораживала. С каждым таким вечером восстанавливался мир в его душе и отступала боль.
… В это утро он встал задолго до рассвета. Когда брился, вдруг, увидев себя в зеркале, подумал, что морщины на его лице разгладились. Немного конечно, но разгладились. Он даже усмехнулся. Ну а потом, еще в сумерках, как обычно, пошел к морю. Взял было палку, но потом решил, что дойдет и без нее. Сегодня сил уж точно хватит. Сегодня предстояла Встреча. Как же он может предстать перед ней с палкой-то.
Дошел. На удивление легко и без раздражавшей одышки. И уже в привычном кресле встретил рассвет. Этот день был особенный. Ни на что не похожий. Очень долгий. И вот венчающий его закат.
Он откинулся в кресле. Страха не было. И когда последние лучи солнца должны были исчезнуть за горизонтом, а он приготовился закрыть глаза, то вдруг почувствовал ладони на плечах. Он был готов к чему угодно, только не к этому. «Неужели Хронос не всесилен» – только и успел он подумать…
6 августа 2019 года. Автобус Чкаловский – Москва. Москва
Фотография взята с сайта: https://pp.userapi.com/c824200/v824200719/fc911/MAteFGWA0Bk.jpg