Ровно год назад, с кишечной палочкой внутри и температурой под сорок снаружи, под бесконечный шум алупкинского прибоя, в августовском мареве Крыма, сквозь фуразолидон, активированный уголь и энтеросгель, лёжа на прохладной простыне в продуваемой солёным сквозняком тени, читал водолазкиного "Лавра".
Не помня, что с телефона, жадно.
Так, что не мог остановиться.
Как в детстве.