Бесконечное, Сущее, Вечное, как дотянуться до тебя, как расслышать твой голос.
А может тебе совсем не ведомо, что я есть, что иду по дороге свой судьбы, начертанной кем-то. Не ведомо, ибо для тебя — это незримая точка в живой, постоянно меняющейся, неизъяснимой системе мироздания.
Волны окатывают берег и уходят обратно. В каждой — блики солнца. Твой мир прекрасен, но кто я в нём и зачем.
Сама выбираю путь или некто-нечто делает всё за меня. Да и есть ли он или складывается из случайностей, просыпавшихся из твоего необъятного и бесконечного.
Брожу задумчиво по берегу своего сна на яву. Ведь именно так, вероятно, всё и есть. Дай хоть какой-то знак, если ошибаюсь, и зря слишком часто теряюсь в догадках. Что если есть возможность или была всегда, что-то сделать иначе. А я не просто игрушка в невидимых руках: могу сама рисовать на полотне, сама выбирать дороги.
В маленькой бухте светло и покорно. Здесь нет ветра, а на краю обрывистого берега, на миг, ослепительно блеснуло, под скользящим солнечным лучом.
Толстая книга, в перламутровом переплёте, лежит на пёстром, причудливом ковре из ракушек, щепок, гальки, маленьких разноцветных камешков.
Бесконечное, Сущее Вечное, ты шутишь надо мной.
Таких книг не бывает и нет меня сейчас ни на море, ни в светлой бухте. Я далеко. Там, где ещё не поднялось солнце, где августовская бархатная синева щедро расшита звёздным узором, рассказывающем о бесконечности непознаваемого.
Но книга манит, зовёт, тянет к себе. Под неощутимым порывом ветра она открылась, шелестя страницами.
Сколько чудес и волшебства в твоём мире. И я сажусь рядом, дотрагиваюсь до страниц Они тонки, словно папирус и так же хрупки и ломки на вид.
— Где ты, кто так шутит со мной, отзовись.
Ничего в ответ, лишь шум плещущейся воды, свежесть морского воздуха; тепло солнечного дня.
Касаюсь фолианта, понимая — не просто книга. Здесь записана моя судьба.
Удивительно: я могу пролистать всего несколько страниц, а те что до
и после окаменели. В них не заглянуть.
Так вот как — всего четыре недели. Странный дар, — узнать, лишь несколько дней настоящего и будущего.
Любуюсь янтарной, игриво плещущейся водой, стараясь не смотреть на дар от невидимого, услышавшего мои вопросы.
Но книга зовёт. Я чувствую её; слышу её голос в своей голове.
— Четыре недели много. Меньше чем прожила, зато ценнее чем думаешь. Прочитай, найди обломок перламутра и, вычеркнув то, что не понравится, напиши свой вариант.
Заманчиво. И пусть всё это мне только снится, я включаюсь в игру. Нахожу тоненький, острый осколок перламутра — их здесь много — сажусь, готовая читать.
***
Тёплой нежностью волны, добегая, касаются моих ног. Я снова любуюсь горизонтом. Солнце собирается упасть за него. Как быстро пролетело время — уже вечер, и скоро звёздный купол расцветёт над морской гладью.
Бесконечное, Сущее, Вечное,всегда знала, что у меня есть судьба.
Часто думала: "Была бы возможность что-то изменить".
Этого что-то было так много. Но ведь я не знаю, что получилось бы, пойди всё иначе. Всегда было рядом горькое, больное, жестокое и радостное, счастливое, доброе. А если бы я знала об этом заранее? Смогла бы прожить и пережить?
Что можно переписать даже в одном дне и зачем.
Мне не нужна слава или миллионы. То что нужно лично мне, не зависит от меня одной, и это не купишь ни за какие деньги. Можно было бы помочь миру: отдать заказанную сумму на полезные дела, но кто бы ими распоряжался через несколько недель.
Можно было бы стать правителем мира, только и там одному ничего не сделать. Можно... Да многое, вероятно, было бы можно, за тот маленький срок, что мне предлагался в дар. Вот незадача, — чтобы взять подарок нужно узнать своё будущее, изменить его, не думая о миллиарде предположительных последствий.
Не хочу — не справлюсь.
Жизнь хороша и плоха именно тем, что ты понятия не имеешь, что будет с тобой дальше.
Когда-то я была уверена, — ты сам режиссёр своей жизни. Так ли? Режиссёру нужна вся пьеса и все актёры, да и сам он один из них.
Здесь всё взаимосвязано. Делая выбор, из возможных, что задуманы для тебя необъяснимым, ты продолжаешь плести ткань не только своей судьбы, ибо она вплетена в полотно всего человечества, а зачем — самая большая загадка в мире.
Бесконечное, Сущее, Вечное, — это была не твоя книга.
То, в чём творишь ты — необъятно. Там все наши судьбы — песчинки, но они едины и неотъемлемы друг от друга, и от тебя. А что ещё помимо человеческих жизней существует в твоей бесконечности?
Солнце почти скрылось за горизонтом. Красно-оранжевый бриз поёт, очаровывая, успокаивая душу.
Книга исчезла, будто и не было её и всех возможностей, что кто-то хотел мне дать.
Нет и сожалений: впереди то, что должно быть. Единственное, что надеюсь, сумею выбрать — это то, как принять всё, что произойдёт, если уходящее сегодня солнце не последнее, которое я вижу.