О любви много сказано, написано, снято. Она витает во всех уголках планеты. Являясь в разных лицах, словах, поступках, она имеет одинаковые симптомы желания касаться и быть вместе.
Любовь рождается не в громогласном объявлении о ней, она спокойно появляется там, где меньше всего её ждут. Она не в торжественных клятвах, а в долгих разговорах о том, в чём никому ещё не признавался. Она не в пафосных подарках, а в повязке, что накладывают на рану, безмолвно молясь о благополучии. Она не в постановочных фото, а в безграничной преданности человеку, которого не надо контролировать. Она не в показушной демонстрации, а в терпеливом ожидании встречи на перроне, невзирая на время и погоду. Она не в изысканных блюдах фешенебельного отеля, а в родных руках, которые сами готовят еду с удовольствием. Она не в гламурных путешествиях, а в способности быть друг у друга на любом расстоянии. Она не в безудержном веселье, а в полной тишине, которую боятся нарушить, если кто-то спит. Она не в красивой обёртке на золотом подносе, а в сковородке, что стоит на плите и готовит ужин для того, кто должен скоро вернуться домой. Она не в ярких тонах страсти, а в нежности, что греет после долгих зимних дней, что прописались в сердце...
Любовь живёт там, где, держась за руки, проходят через всё. Где умеют беречь, дорожить, улучшать, выстаивать, прощать и оставаться. Где переживают ВМЕСТЕ трудности, независимо от того, на чью долю они выпали. Где каждый видит душу другого, растворяясь в желании делать счастливее любимого человека. Где есть стремление быть поддержкой, спасательным кругом, направляющим маяком. Любовь не умирает. Она может замереть, спрятаться, трансформироваться, но не погибнуть. Иначе не было у вас её никогда...