Я стою на воде. Касаюсь ее бирюзовой поверхности босыми ногами. В руках у меня свирель. Она звучит сама по себе, и ей не нужно воздуха из моих легких, чтобы выдыхать в пространство звуки. На зов ее ко мне приплывают ладьи и лодки. Очарованные музыкой, люди плывут ко мне издалека со всех сторон света, как если бы я была сиреной.
Они приплывают, чтобы насладиться гармонией голоса свирели, но даже не догадываются, что эти ноты меняют их жизнь раз и навсегда. Они переписывают настоящее время, от которого кругами расходятся прошлое и будущее. Они стирают изжившее себя, заполняя паузы пустотой, из которой как из хаоса бытия вырастает цветок лотоса сознания.