Город спал, окутанный призрачной дымкой, струящейся с бархатных небес. Сквозь редкие облака просвечивали звёзды. Они мерцали, будто маленькие светильники, прикрытые чёрным кружевным абажуром, а луна, похожая на сытого колобка, медленно катилась в серебряной колеснице. Тишина плыла в воздухе. Опускаясь на крыши домов, украшая макушки деревьев, ложилась на влажный после дождя асфальт и застывала, прислушиваясь к шагам, раздающимся в темноте.
Почти полночь. Любимое время ворожей и чародеев всех мастей. Мистический портал, открывающий двери в иные измерения, время, когда всё затихает вокруг на мгновение, чтобы уступить пространство неизведанному. Часы на городской башне пробили почти двенадцать раз, когда вдруг из-за поворота появилась высокая фигура с чемоданом в руке.
Очередной коллекционер. Собиратель необычных историй, появляющийся раз в столетие, чтобы очистить реальность от пережитков прошлого и просроченных грёз. Его саквояж переполнен устаревшими мечтами, никому ненужными идеями, пропахшими пылью и нафталином. Он искал их по углам, где они прятались, дрожа от ужаса, ловил в облаках, покупал на рынке забытых мыслей или обменивал на винтаж в антикварной лавке за углом. Но иногда утраченные мечты сами приходили к нему – усталые, разбитые, постаревшие. Смыслы жизни, пропитанные горьким отчаянием и дешёвым вином, дряхлые, как сама Вечность…
Коллекционер брал их на руки, что-то шептал, а потом укладывал в чемодан, заботливо прикрыв одеялом забвения. Тогда они засыпали долгим сном, убаюканные обещаниями о скором возвращении, но то была лишь иллюзия. Сказка, придуманная, чтобы усыпить бдительность и не позволить мечтам покинуть обитель раньше времени.
– Пусть пока побудут у меня, – шептал Коллекционер, плотно закрывая крышку. – В моём саквояже хватит места для всех, ибо в этом мире ещё много невостребованных историй, бесплотных надежд и бесполезного хлама, который никому не нужен…
Подхватив чемодан, он растворялся в полночном сумраке, унося с собой уникальную коллекцию прожитых жизней, в которых чьи-то мечты стали невыносимой обузой, а может, были обесценены или не узнаны за суетой повседневности. И кто знает, чьи истории он заберёт с собой в следующий раз?..