Я забываю предателей лица,
я забываю их души.
Только, бывает, вдруг август приснится,
и его грязные лужи...
Я выбираюсь из них, осторожно,
грязи оставив в разлившейся вязи.
Верить предателям, вновь, невозможно,-
пятна следами на бязи...
Их не выводят из сердца, растворы,
прошлого в емкости времени
и, никчему, мне о том разговоры,
в тяжести сонного бремени.