Слово птицей рвется ввысь,
Но залиты уши воском,
Над Россией смог навис
Что же ты молчишь, Высоцкий?
Нет картошки на полях,
Всё бы в Турции скупили,
С молотка пошла земля,
Пай в деревне все пропили.
Что алмазы, нефть, руда?
Не найти для гроба доски,
Может это ерунда,
Что же ты молчишь, Высоцкий?
Снова нищие в стране,
Будь ты штатский или флотский,
Кто с мигалкой - тот в броне,
А под пулей мы, Высоцкий.
Раздают в Москве ливреи,
Подходи, бери бесплатно,
Голосят протоиереи
О потерях безвозвратных.
И об убыли людей,
Обнищании народном,
Ни событий, ни идей,
Фонд жилья лишь неугодный.
В детский лагерях огонь,
В фондах и в библиотеках,
Деньги сыплют на погон,
Что случилось с нами в вехах?
И на фоне яхт и вилл
Проповедают о плотском.
Денег бешеный распил
Но молчит с небес Высоцкий!
В горле высохло вино,
Струны лопнули гитары,
Без Талькова суждено
Жить нам всем с аккордом старым,
Слушать зековский мотив
И тюремные словечки,
Ведь народ наш не спесив,
Мы послушны, как овечки,
О наследстве, дураках,
О любовницах, разводах
Пишут дяди в пиджаках,
В телевиденье нет брода,
Утонули с головой.
Что Цветаева и Бродский?
Дверью хлопнул за собой,
Уходя от нас, Высоцкий.