Юрию Визбору

      
Ложатся строчки на потертый лист,
Теперь ответов меньше, чем вопросов.
Актер, поэт, писатель, журналист,
Москвич и сын литовского матроса.
Он – Визборас, из  Краснодара мать.
Смешенье крови, взглядов, интересов,
Что помогает больше понимать,
Хотя от пониманья больше стрессов.

Друг друга обогнать всегда спешим,
Все к финишу хотим поспеть до срока,
Еще рывок, еще один нажим,
И падаем, споткнувшись ненароком.
Опять разбег, взлетает самолет.
И ввысь уже несет шальная сила,
А сколько будет длиться тот полет
Судьбе навстречу  или просто  к милой?

Здесь на земле актерская игра,
«Июльский дождь», да «Красная палатка»,
И Борману давно сойти пора
На «Белорусском» не снимая скатки.
И снова в круговерти разных дел
Мы надрываем и сердца, и души,
Неужто этот тягостный удел
Гармонию всех чувств сумел  нарушить?

И где-то там, за серой полумглой,
За пустотой бесцветного тумана,
За призрачной таинственной рекой,
Лежат совсем чужие людям страны.
Там Визбор, оторвавшись от земли,
За облаками скрылся в одночасье,
И струны, словно рельсы пролегли,
Дорогу жизни, обозначив - счастьем.

Там в унисон стучат еще сердца,
Блокнот да карандаш в суме заплечной,
Там можно мир спокойно созерцать,
Задумавшись о временном и вечном.