Пропади ты пропадом, камасутра!
И с чего ты вдруг на глаза попалась?
По годам коль – ночью лишь спать осталось…
Но не спится… вот уж какие сутки.
Это ж надо: так, и вот так, и этак…
Это сколько же не познал ни разу.
Лучше б и не видеть тебя, заразу:
камасука эта не для поэта.
Он же будет грезить и в мир фантазий
мотыльком порхнёт поглазеть на фею.
А ему воды бы горячей в тазик
и пропарить ноги. Да в сон – к Морфею.
Пропади ты пропадом… фу-ты, ну-ты,
и каких тут только картинок нету:
так дугою гибкою изогнуты…
Нет, такое видеть нельзя поэту.
В голове теперь не стихи да вирши
проявляют смелость и свежесть рифмы,
а упругие налитые вишни,
истекая соком…
зовут на рифы.