Ты ищешь жизни смысл, стоя в петле,
Бездарностью убогой прикрываясь,
И варишься живьём в большом котле,
Миру огромному с цинизмом улыбаясь.
Ты не поэт, не музыкант, не скальд,
Всего лишь пешка, офисный трудяга,
Мечты твои закатаны в асфальт,
Прошёл сто тысяч раз по нём бродяга.
И вроде все казалось хорошо,
И жизнь добра,
И бьётся в тебе сила.
Но был всегда ты жалким муляжом,
Поэтому судьба к тебе не мила.
Ты не умел бороться никогда,
Всегда лишь под себя все греб руками,
Не думал, что вещи не навсегда,
Хоть годы собирай их, хоть веками.
И что же ты теперь застыл один
С петлёй на шее и на полпути к бессмертью?
Не понял, что конец у всех един?
Но вряд ли кто-то вновь ударит плетью.
Но ты, конечно, выйдешь из петли.
Кишка тонка, да дел ещё немало,
Моим простым словам ты лишь внемли.
А если б ты решился, что бы стало?