"Встала на колени. И молю о милости. И прошу, прошу, прошу, чтобы дочери были счастливы и благополучны. Чтобы Собак был здоров. Чтобы я никогда не умирала. Чтобы оставалась молодой, здоровой и красивой."
Не очевидная ни для кого молитва. Творится лишь во мне. Для редких прохожих ранним утром в парке - просто женщина, просто гуляющая с собакой.
В церкви молиться не нравится. Может быть, прихожу не в свою церковь? Но ведь уже многократно пыталась, и в разных - не нравится.
Никак не могу отыскать своё. В этом мире, кроме дочерей и Собаки, и всего мира - нет ничего своего.
Как-то мало у меня своего. Ищу, ищу...
Жизнь проходит, да что там говорить - заканчивается, а я всё ищу, ищу, ищу... своё.
Доказывать, сколь хороша - нет никакого желания. Да и пустое это занятие: ведь коли хороша, то и доказательств ни каких не потребуются.
Так хочется обрести равновесие! Найти опору. В чём-то. В ком-то. Прилепиться, стать единой плотью. Человеку в одиночку с жизнью сложно справиться. Человеку нужен человек. А мне в этом отказано. Когда-то кем-то и зачем-то. И для чего-то. Для меня остается лишь вера. Что всё будет хорошо. Вера искренняя, настоящая. Животворящая.