Что жизнь?
Кто автор этой чудной драмы,
И чья дрожала трепетно рука,
Выплёскивая буквы на пергамент?
Кто с кончика пера ронял века?
Уходишь, бросив взгляд на жизнь – руины?
В бокале недопитый божоле.
На то, без всякой видимой причины,
Своё оставь мне фото на столе.
Немая сцена часто путь итожит.
Сегодня мы уходим во «вчера»,
И время рвёт листы телячьей кожи.
Обрывки гонят вдоль оград ветра …