Я - ваш сон, но,возможно, я ваш кошмар.
Я играю вашими чувствами, прикасаясь к ним, как виртуозный музыкант прикасается смычком к струнам скрипки , исторгая из неё нежные звуки. Я играю сонату ваших самых тайных желаний, я такой , каким вы видите свой идеал, о котором никому, кроме себя, ночью, под мягким одеялом , не признаетесь, я заставляю звучать ваши самые сокровенные мечты, почти реализуя их и, на само пике вашего счастья , в которое вы безоглядно поверили , я без сожаления рву струны ваших душ. Рву в клочья и насовсем, нанизываю на чётки моего времени ещё одно сердечко. Не спрашивайте , за что. Это - моя природа, вы существуете только для моего развлечения. Я - охотник, а вы- моя добыча, с которой я играю, как хочу, когда мне становится просто скучно.
Вы- мои игрушки, мои маленькие милые куколки, не более.
Вы говорите, а как же любовь? Любовь - не более, чем ваша фантазия, которую я вызвал к жизни в ваших тлеющих от тоски сердцах. Я нахожу вас, лежащих на земле, потерянных и забытых, поднимаю к вершине вашей веры в чудо, а когда вы поверите , что чудеса на свете бывают , я сбрасываю вас с пьедестала ваших заблуждений.
Вот и всё. Инкубы любви не знают.