***
Как непрозрачны мы даже для самих себя! Кажется, уж собственный внутренний мир – вот он перед тобой, на ладони.. И все равно много неясного.. Откуда эта поэзия? Мы и должны видеть мир как поэзию Господа Бога, но куда нам, грешным.. И тогда понимаешь лучше всего, что поэзии без мистики не может быть, без тайн и чудесного – они ведь всегда там, где Бог.. Но может ли немощный человек жить в постоянном ощущении мистического? И потому сознание бежит от этого ощущения в страхе, чуждается его, заволакивает видение чудесного праздничного мира Творца своими туманами, и вот.. Это уже поэзия без мистического, а поэзия без мистического – проза.. Непрозрачная и скучная проза сознания – откуда она? От нас самих. И еще от тех невидимых существ, которые мешают нашему спасению. Часть тайн мира Бог премудро скрыл от нас, и человек страдая от мрачной пелены сознания, стремится прорвать завесу сам, и тогда страдает еще больше.. И тогда остается вместе с мытарем сказать: Боже, милостив буди мне грешному..