Ироническая поэзия
О БЫТИЕ
Уходят месяцы, затем года.
Их не вернуть нам никогда.
А те, что жить ещё осталось,
Лишь приближают нашу старость.
Она придёт неотвратимо.
Уверенно, весомо, зримо.
И даже если ты не хочешь,
То не надейся, не проскочишь.
Но нам не следует скорбеть.
Уйдёт и старость быстро ведь…