Очередное поганое утро.
Я открываю глаза.
Маленькая комната в маленькой квартирке. Белый потолок в мелких паутинках трещин смотрит на меня укоризненно уже три года.
Ноги свешиваются с края кровати.
Поганое утро.
Окинув взглядом комнату - все тот же вечный бардак - хорошее отражение действительности. Долго не могу найти, где я бросил свои брюки.
Ага, вот они - валяются рядом с рубашкой, словно два трупа на месте преступления. Ей богу, обведи мелом и начинай расследование убийства.
Тяжело встаю на ноги.
Поганое утро.
Когда все пошло не так? Нет, правильно сказать - когда все полетело к черту, накрылось медным тазом, пошло в разнос, словно старый бьюик, пущенный под откос пьяным кретином-деревенщиной?
Батареи пустых бутылок держат меня под прицелом.
Да где же галстук? Ладно, плевать, и так сойдет.
Удача, кажется, в этой есть еще пара глотков виски.
Черно-белые снимки смотрят из своих рамок на стенах на меня с немым укором.
- Пошли вы! - бутылка летит в стену, разлетаясь каплями стекла. Хрустальный ручей безнадежности, ей богу.
Кто все эти люди, что счастливо улыбаются на фотографиях?
Выпуск академии 2002-го. Красавцы с белоснежными улыбками, гладко прилизанные, аж глазам больно. Девушки в легких платьях, похожие на беззаботных бабочек.
Какие красотки, да сэр! Они сведут вас с ума, одним движением плеч.
А вот и я - красавец - член молодежной команды по тяжелой атлетике, третье место по лыжам на ежегодной зимней универсиаде.
Давно это было.
Кухня.
Сигарета медленно умирает в моей руке.
За окнами все тот же неизбывный город. Город мертвых героев, чтоб его.
Где-то был чистый стакан.
Белый пузатый малыш-холодильник, свет желтого светлячка-лампочки.
Новая бутылка "Белой лошади" сверкает, как рождество - поганый праздник, как и все под этим поганым серым небом города мертвых.
Я пью, пью по привычке и смотрю в окно.
Будет дождь.
Сквозь пыльное стекло видно улицу.
Машины снуют по разбитым дорогам, как жуки, черный жуки могильщики.
Я как-то видел таких в детстве.
Черно-синие блестящие насекомые навевали на меня грезы о древних пирамидах, фараонах, сокровищах, хотя все, что они делали - это копались в конском дерьме круглые сутки.
Но, тогда я видел это иначе.
Кажется, нужно умыться.
Нормальные люди, кажется, умываются по утрам?
Холодные упругие струи воды падают в раскрытые ладони. Вода обжигает лицо. Когда-то у меня было лицо, а не эта помятая, покрытая трехдневной щетиной собачья морда.
Набираю пригоршню воды и жадно пью.
А почему нет?
Звери. Звери не пьют из фарфоровых чашек.
Возвращаюсь в комнату.
Поганые фотографии сверлят меня взглядом.
Не могу выносить это.
Черный и злой пистолет ждет.
Вот он - готов к работе.
А как иначе? Частному детективу без этого нельзя.
Вот бы пристрелить все эти воспоминания о прошлой жизни!
Каково, а?
Легко выхватываю старого друга из кобуры. Холод металла привычен руке.
Сейчас бы послушать пару песен Джони Кэша, да откуда у бабы хер?
Закуриваю.
Синеватый дам наполняет комнату.
Прицеливаюсь.
Бах! - красавец на фото перестает улыбаться.
Получил? То-то! Будешь знать, как напоминать мне каким я был раньше.
С прошлым покончено! В город Ретровиль поезда не ходят!
Смотрю через прицел на фотографии.
Медленно рука опускается - тяжесть воспоминаний давит сильнее, чем паровой пресс на сталелитейном.
А может, ну его?
Холод у виска - спусковой крючок такой податливый, как шлюха в порту.
Что это? Предательская слеза на щеке? нее..
Я же давно разучился... Я же...
Черт, где я свернул не туда? Как такой здоровяк и повеса превратился в это обломок разочарований?
Какой говоришь год был? Да, правильно. Я тогда уже работал в этом поганом городе. Мы расследовали дело...
Как говоришь ее звали?
Анастасия! Чертова бестия.
Волосы черные, как сама ночь, а глаза... Черт, что за глаза! Все парни с ума сходили!
Русская гимнастка - свалилась на мою голову, ну и естественно я влюбился! А попробуй не влюбиться в ангела с повадками кошки! Ну и понеслось.
Мне говорили, что не доведет она тебя до добра, а я что? Дурной, как мартовский кот!
Любил сильно, не слушал естественно никого!
А кто бы слушал?
Вот, и я о том же.
А потом? А потом что?
Ох уж это проклятое слово - потом.
Всегда где есть потом, там ничего хорошего не бывает! Это вот, как пить дать, не бывает.
Растаяла как дым.
Ну, и горевал конечно, а кто бы не горевал?
Запил, как водится, но не сильно, держался. Держался как мог.
Пил, дрался, просыпался в разных местах.
Как-то помню, очнулся в доках.
Вместо штанов на мне газовая зеленая юбка, на голове желтый парик. Как там оказался - убей не помню.
Было! Но было же и еще что-то?
Как не быть? Конечно было!
Напарник у меня тогда был - почитай как брат.
Мы с ним не разлей вода. Так, и что?
Мы ловили этого поганого мекса, ну который по делу о контрабанде наркоты еще шел. Как бишь его? Гогис, Гоглис, Гомес? Не помню!
Он еще кокаин в заднице провозил, взяли его, когда он со своими парнями обожрался текилы и уснул, а так как он был тот еще жирный кусок дерьма, то дружки его бросили на дороге, где его и приняли копы.
Представляешь, пол года ловили его, а тут - такой подарок.
Рождественский гусь, поросенок на заклание , чтоб его!
Так о чем это я?
Ах, да, напарника моего потом...
Эх. Вот времена были! Не то что теперь!..
Пистолет падает на пол...
Дым сигарет все еще заполняет комнату.
Красивые люди все так же смотрят со своих фотографий, но чуть менее осуждающе. В их глазах видно сочувствие.
Бутылка опрокидывается, ее содержимое золотом выплескивается на старый палас.
Из приемника слышится "God's Gonna Cut You Down" Джони Кэша.
Стены начинают вращаться.
Быстрее, еще быстрее.
Больше нет ни батареи бутылок, ни холодной измятой постели, ни тела...
Утро.
Заголовки газет молчат. Очередное холодное утро в городе мертвых.
Звонит будильник. Медленно открываю глаза.
Кажется, я проснулся.
24.07.2019.