Жил у меня как-то психолог, запомнившийся тем, что проводил сеансы реабилитации для тружениц элитного борделя.
Поссорился он с 19-летней женой своей, и пару недель перекантовывался в моей кухне на раскладушке.
Денег в тот момент у него было ноль, и он работал выездным массажистом, психотерапевтом, и по вечерам в публичном доме.
А с женой поссорился потому, что ей разонравилось быть испытательницей модных тенденций, и проводить сеансы семейной любви то в подвешенном и связанном виде, то на балконе на глазах у всей близлежащей остановки.
Странный, короче, был человек.
Один раз он попросил у меня галстук, и ушел на встречу с директором некой крупной психконторы.
Пришел опечаленный.
Директор оказался противоположной ориентации, и склонял к сожительству, обещая золотые горы.
- Ну почему я не девушка? - мрачно вопрошал он, скрючившись в кресле, - Тогда б сразу согласился. Ну а что, полчаса удовольствия, и можно идти кутить в ресторан. А некоторые мои подопечные за ночь столько зарабатывают, что нам и не снилось. А тут, блин, до получки далеко, а жрать хочется сейчас.
- То есть если б ты был девушкой, ты бы был проституткой?
- Спрашиваешь! Конечно! Не психологом же.
Один раз я пришел, а его уже не было.
И галстука тоже.
Но вокруг столько проституток в галстуках, что хрен его среди них найдешь.